Chopin

Tengo un fanatismo muy especial por Chopin, todas sus melodías me generan esos pelos levantados en el brazo, las piernas, la puntada en la lumbar, como cuando besan mi espalda o mis orejas. La única sensación que te levanta desde el suelo y hace suspirar el delicioso dolor, que Marques de Sade entendería a su perfección. Igual dejo algo, que indeterminado, me inspira a sentir:

Conozco muy bien quien agota mis sueños cada día de luz, porque vivo en la oscuridad. Cuando duermes yo respiro consiente, y cuando duermo tu olvidas que existo. Cuando duermo espero que vuelvas, y cuando duermes sabes que no estoy, porque ya-no-soy.

Mujeres cristianas I

Me pregunto si las mujeres cristianas han leído la Biblia, o han volado durante largos momentos sin pensar lo que leían, acostumbrándose a su hábitat de costumbres culturales en la cocina, la limpieza y el cuidar de sus hijos.
Muchas cosas me pregunto cuando veo una mujer cristiana. Tal vez han aceptado su fe, y están de acuerdo con las barbaries escritas en ella.

Y encontré algo mas amargo que la muerte:

a la mujer que es una trampa,

que por corazón tiene una red

y por brazos tiene cadenas.

Quien agrada a Dios se librara de ella,

pero el pecador caerá en sus redes. 

Eclesiastés 7:26 

Aparentemente Eclesiastés era un tipo sádico y apestoso, pero tuvo su lugar en la Biblia a razón de crear pánico y miedo entre sus lectores, ¿a nadie le suena 9/11?
Como una lengua de Dios llena de pinches, cama árabe de descanso, meditación, exhumada en palabras descocidas dando hambre a la escultura mas bella de la humanidad: La mujer.
Seguramente tuvo problemas con alguna mujer con múltiples amores, el, un tipo feo y desgraciado, ella, una voluptuosa mujer de cabellera negra, con una fina espalda suave y un caminar madamme c'est femmenine. O tenia problemas con su pene, extensas horas de masturbación sin semina-r, no permitiéndole acabar enamorándose. ¿Un homosexual no declarado?, un ilegal de Roma, patriarca del Vino y violador con antecedentes que desaparecieron  junto con los huesos de tu cristo salvador de tierras y culos.
Bueno, pero el cristianismo después de todo lo ha juzgado un poco frente a su mala onda, mala vibra cristiana, pero nunca fue por su maltrato a la mujer.
-¿Asi que usted esta de acuerdo con que la mujer sea inferior al hombre en su biblia?
-La biblia no dice eso, y si lo dice, usted no lo ha entendido.
Por supuesto que no lo entiendo, tampoco deseo hacerlo.

A la mujer dijo: 

En gran manera multiplicaré tu dolor en el parto,

con dolor darás a luz los hijos; 

y con todo, tu deseo será para tu marido,

y él tendrá dominio sobre ti.

Génesis 3:16 

Si alguna mujer no sabia hasta hoy, porque un parto contenía ese dolor extra (obviamente no porque una personita de 3,5 kilogramos promedio salia de una vagina estrecha de apenas centímetros), ahora lo sabéis. Por la manzana. 

-Te pongo una manzana en la boca y te chupo el culo hasta sacarte sidra. (Piropo argentino de obra en construcción, seguramente sacado luego de una ardua lectura Bíblica entendida a que el sexo por el culo es completamente normal, y la manzana es la causa de todo mal)

Aparte, luego de todo esto, condena al humano a comer de los frutos y verduras de la tierra, lo cual los vegetarianos cristianos siguen al pie de la letra, en timidez por mostrar sus partes mas intimas, tapándose el rabo con alguna planta carnívora de la jungla brasileña.

Tienen una teoría conspirativa en contra de la mujer muy similar al Islam, lo cual, no entiendo porque el desacuerdo constante entre estas dos religiones, que nuevamente vuelve a acrecentarse con el 9/11.

Pero quiero que sepáis que la cabeza de todo hombre es Cristo, 
y la cabeza de la mujer es el hombre, 
y la cabeza de Cristo es Dios.

Corintios 11:3 

 

Se dice en la calle (y en algunos campos rurales) que el hombre no puede sacarse a las mujeres de la cabeza, piensa todo el día en ellas. Estudios científicos aseguran que no pasan mas de 5 segundos sin que el hombre piense en sexo. La biblia es al revés, la cabeza de una mujer es la de un hombre. ¡Entonces somos todos homosexuales!

Temía que el Corinthians fuese programado para estas reacciones psicológicas en la Libertadores, exhuberante. Jamas supuse fuese para tanto. Somos homosexuales. ¿Como puede ser que la iglesia este en desacuerdo entonces? Esta en contra de todos sus creyentes pero el diezmo lo sigue recibiendo, de buena fe, por puros homosexuales de barro.

El Corinthians también asegura, luego de la llegada de Tevez, que la mujer debe guardar silencio en la iglesia, según la ley de Dios, porque creo primero a Adán, y luego a Eva, y los segundos, como fue casi siempre España en la historia de los mundiales, deben callar, ¡Cebollitas subcampeon colorado querido!. 

Sin embargo en la iglesia nadie habla, les dan miedo las estatuas con caras humanas, como semi-dioses del Olimpo que observan al pequeño pecador pecar entre pecas. Pobre pecoso, siempre al fondo, ¡Colorado querido!

Ahora, el señor Timoteo, que merece una apreciación completamente aparte de lo discutido en cuestión. Incluso, me han querido intuir sobre lo equivoco en mi interpretación de este segmento publicitario colocado en la segunda temporada de la Biblia:

Que la mujer aprenda calladamente, con toda obediencia. 
Yo no permito que la mujer enseñe 
ni que ejerza autoridad sobre el hombre, 
sino que permanezca callada. 
Porque Adán fue creado primero, después Eva.
Y Adán no fue el engañado, 
sino que la mujer, siendo engañada completamente, 
cayó en transgresión. 
 Pero se salvará engendrando hijos, 
si permanece en fe, amor y santidad, con modestia.

Timoteo 2:11,12,13,14,15

 

En mi país pelean por la trata de personas, pero si es un país Cristiano, ¿que ironía es esta, querida?

Un mundo con las mujeres tendidas sobre la cama, con mordazas, sogas, esperando ser eyaculadas una y otra vez por hombres de fe, que someten a sus mujeres con canticos evangelicos esperando la inseminacion y el nacimiento de nuevos niños. Las niñas, por otro lado, son colocadas en la posición de piernas abiertas para seguir con la tradición religiosa de antaño, inquebrantable, que nos dejo Jesús luego de comer con Judas en un festín de traición. Los niños son violados hasta cumplir la edad de 17 años, donde son "casi" mayores de edad, cumpliendo la función de futuros engendradores de mas bebes. ¿Problema de natalidad anyone? 

Un cartel de bienvenida inmenso en cada ciudad dice "Faltan 879.859 días para que la mujer cure sus pecados" (la manzana, recuerden) con una imagen inmensa de dos piernas sexys abiertas y una vagina viendo un bebe avecinarse.

Desde mi mas sincero lugar corporal, recóndito entre las neuronas, exijo una explicación coherente. Se que no la tendré, por lo tanto, queme su biblia mas cercana.

-Quemar la biblia dice usted infiel, pues lo quemare a usted, junto a las brujas que hemos colectado ayer. Con la ayuda, por supuesto, del Inquisidor Cristian Ramirez que solemnemente nos ha ayudado recolectando evidencias cruciales en lo que respecta a esta herejía.

-Muchas gracias Sacerdote, pondré una casa de turismo sobre el campo de este joven. Podrán ir muchos niños.

-Así me gusta Inquisidor, así...me...gusta.

Son ellas

Son ellas quienes

acaso en el ocaso

la cama con aroma

niegan el sueño

erizando los pelos

una oreja mojada.

Son ellas quienes

callan en el mas allá

ahogan la palabra

anudan la garganta

vaciando un imperio

promesas y vestigios

se añoran.

Son ellas quienes

sufrir es dolor

amar es dolor

pensar es dolor

cojer es dolor

volver es dolor.

Son ellas quienes

retrucan y empatan

no pierden

acarician las piernas

desnudan el sol

la mejilla colorada

Son ellas quienes

por hoy soy.

Sex III

Toquemos nuestras partes intimas,
deflorando la soltura a una pequeña distancia,
como perplejos del sexo,
atónitos del ruido,
gimiendo en rezos,
“oh dios, oh dios”
eyacula el espíritu santo entabacado,
todos duermen ya,
con el brazo
debajo de la almohada.

Plegarias

Un sandwich podrido abierto a la mitad mostrando tres rodajas de tomate y lechuga negra sobre el asiento de un banco nacional junto a dos botellas agujereadas con agua amarillenta. Ruedan.
Más allá una luz sale del suelo encandilandome, trastabillo frente a la iglesia y quedo de rodillas:
-Mi plegaria de hoy, un vino todos los días.

 

 

Abstención

El mismo camino tropezaba con un evangelista, corbata roja de tres pesos y saco negro liso con zapatos de charol berreta.
Bolso insolubre repleto en quimicos deseados, magico, como Felix The Cat.
Dolor que pasaba de fisico a mental, de externo a interno, con repeticiones espantosas
sobre mitos ignorantes que me hacen saltar de la silla, pero he de cayar, como un arcoiris luego de la lluvia.,
un heroinomano luego de pincharse.

Lluvia

Sin cigarrillos, tres de la mañana, una molestia divertida. La calle tiene el frió acogedor de no conocer el sol por unas horas y los pasos sobre ella le dan un regocijante placer. Compartido.
Ya en el camino veo un transgenico en la parada de colectivo vendiendo biblias de cartón, cruzo dos señoras viejas gemelas escuchando Led Zeppelin con los mini-parlantes móviles, y un perro siguiendolas con aullidos graciosos.
Entro al kiosco salvador, pido mis cigarrillos, y veo una cara redonda con los ojos rojos a mi derecha. Era un taxista, tonada Polaca, pidiendo que le compre un whisky barato. Consigo un Doble V y me quedo con el vuelto, veo al polaco alejarse, apoyarse en la ventana de su auto y bajar la botella por la mitad de un sorbo.
Volví a casa que solo estaba a unos metros sin pisar las rayas de los mosaicos.
La libertad es una lluvia de locura, y a eso le temen.

Todos duermen

Toquemos nuestras partes intimas,

deflorando la soltura a una pequeña distancia,

como perplejos del sexo,

atónitos del ruido,

gimiendo en rezos,

“oh dios, oh dios”

eyacula el espíritu santo entabacado,

todos duermen ya

con el brazo debajo de la almohada.

98.5478

No tengo temores, me abalanzo sobre el medio de una balanza a medir lo que me importa de lo que no me importa. Miden igual. Todos los peligros están al bajar, ya no se sube. Antes se creía a Dios en el cielo pero no pudieron encontrarlo ni en la luna. Yo me pierdo en la tierra.

Oigo palabras del estiércol y me asusto con las hojas quemadas de una casa de madera, empieza el fuego, hirviendo las escaleras, sin nadie por salvarse, ni el pobre niño recién nacido abrazado a un oso gritando por su madre, que esta borracha en algún bar nocturno buscando un futuro padre que les pague los impuestos. Igual ya no tiene casa, ni hijos. Tal vez, al tiempo, se encuentre realizada y diga: "Así es mejor"

Sueños recurrentes

Los sueños recurrentes oscuros son una introducción al sueño principal, una repetición, un factor inexplicable, una y otra vez, los créditos en una película de terror en la que sos el protagonista, una tortura inicial, el comienzo de lo que volverá a ser poco placentero.

Succión

Uno de ellos fue la succión. Al salir de mi habitación recorría un largo pasillo dirigiéndome hacia el living, donde toda la familia conversaba. Caminaba el pasillo pasando el baño, y al salir debía girar hacia la derecha, pero algo comenzaba a empujarme hacia el fondo, como intentando introducirme de nuevo en la cama, o en la otra punta del pasillo, una fuerza increíble, y seria imposible resistir la fuerza interminable de la succión. Mis gritos silvan afónicos, invisibles, incoloros, la garganta queda paralizada y el tímpano tiembla. Sostenía el borde de la puerta para no llegar a fondo, y mi cuerpo giraba 90 grados lentamente, mis pies pataleaban la pared, alejándome de la paz y tranquilidad de mi familia, queriendo explicarles sobre el terror que me perseguía; hasta que mis manos se soltaban y sucumbía frente al vacío.

La reina

Frente a la recurrencia del sueño, una historia similar volvía a comenzar conmigo saliendo desde la habitación, pero caminando el pasillo por completo hasta toparme con la baranda de la escalera. Asomaba mi cabeza hacia abajo visualizando los escalones que daban al primer piso, sintiendo un aroma tentador que provenía desde allí, cuando en el imprevisto era empujado y caia en cámara lenta contra los primeros escalones de abajo, cediendo mi cabeza boca arriba hacia la puerta y vislumbrando una gran mujer con una cabellera larga, vestida al estilo antiguo, 1700 tal vez, rojo y negro, rodeado por pequeños seres peludos, negros, que observan con gran pasión mi cuerpo tembloroso. La única reacción posible es cerrar los ojos y aparentar la muerte, intentar alejarlos, pero solo puedo dejarlos entre abiertos, mi curiosidad es fuerte, hasta que la mano de "la reina" se acerca y me lleva a la oscuridad cargándome en su hombro.

Lapices

En medio del vacío
esfuerzo los espacios,
oyendo el silencio
hecho música,
mi solitaria compañía,
retazos del pasado 
habitación en eco,
piso de tierra,
sin cambiar,
como yo,
cuando estoy
solo.

Imagen:  Todos los derechos reservados por Iria Resin Coated

Solo quien miente usa una mascara de cobardía, escondido como pez que no recuerda. Sed libres de engañarme, hice la paz con verdades a la muerte.
Las únicas mentiras que pienso son mis fantasías, y con ellas no daño a nadie.
La mentira en sociedad es aburrida, pero algunos no quieren morir. Haz la paz con verdades a la muerte y la vida te mostrara sus mentiras.

Temores

No tengo temores, me abalanzo sobre el medio de una balanza a medir lo que me importa de lo que no me importa. Miden igual. Todos los peligros están al bajar, ya no se sube. Antes se creía a Dios en el cielo pero no pudieron encontrarlo ni en la luna. Yo me pierdo en la tierra.
Oigo palabras del estiércol y me asusto con las hojas quemadas de una casa de madera, empieza el fuego, corriendo por las escaleras, sin salvar a nadie, ni el pobre niño recién nacido abrazado a un oso gritando por su madre, que esta borracha en algún bar nocturno buscando un futuro padre que les pague los impuestos. Igual ya no tiene casa, ni hijos. Tal vez, al tiempo, se encuentre realizada y diga: "Así es mejor"

Voy a salir corriendo por la calle en dirección nor-oeste, porque se que en el bosque hay comida, no se que comida, pero pediré hasta el cansancio por una bola de pan, una carcasa de cebolla, un trozo de papa. Mendigare si fuese necesario, robare si fuese necesitado. No existen los limites si no tengo temor.
¿Y de morir? Que tan horrible puede ser morir, si ya estamos vivos, y ésto es un descaro de quien lo haya propuesto.

Jujuy

Señor Burgués, usted tiene terreno de sobra,
déjeme construir una casa, iniciar una obra,
guardar mi familia cuando el frio acoja la hora,
Pero no se preocupe, todo esto aun será suyo,
en las reuniones sociales podrá presumir barullo,
diciendo "para ellos el oro es mi yuyo".

**

No puede existir la definición cuando el mundo calla. Nadie sabe lo que se ignora, y se desconocen en el conocimiento.

El mundo exterior no va cambiando, la mesa siempre será mesa y el cigarrillo de tabaco una adicción. Vuestro interior es quien cambia y modifica a placer cuanto pueda, sea la mesa tal vez un automóvil, y el cigarrillo una trompeta de jazz que suena en silencio bajo la cúspide lunar.

Hola Frankie

Con un calor de pocas veces, tomando jugo con vino, “i’m living today”.

Viendo imágenes del mundo poco entendible, en una de ellas el nudo boy scout “aserrín” recorre el cuello de un perro. Oh, los viejos de siempre. Bienvenido seas.

Apunto al horno para ver comida, expedición de carne osobuco descompuesto. Ya siento el hambre en el ambiente, de madurez alucinógena, se mueve el estomago en espiral.

¡Uopa! Que vuelvan las ropas grandes así no defino quien tiene sobrepeso. Discriminativamente discriminado. Pienso en mi pene, en mi estomago, tengo hambre…New York, New York. Me discriminan por ser delgado y vomito durante los comerciales.

**

No quieras decir como me siento. 
No quieras decir como deseo. 
Salgamos a correr y deslizarnos,
como la sangre en las venas, 
como tu en mi mano.

¿Re-progresado?

Caminando por las vías del ferrocarril desgastado en su poco uso, más bien su olvido en desuso, o volando en aeroplanos de energía eólica que se vieron en algún sueño. Pensas al tiempo de la realidad y tiembla el despertar:

“La tecnología progresa, el humano no”- Decía un sabio humano. Huma-no.

¿Y caminar'? Hijo, padre, abuelo, hay que hacerlo. ¿Acaso el espíritu santísimo no ha corrido ya mucho hacia atrás?

Invadimos el infinito mundo, siendo finito cuando es comparado con algunos soles, y considerablemente escaso frente al eterno universo, si es que tal eterno tiene fin. Nos hacemos fuertes y caseros sobre el pavimento, dejamos de sentir el frío para acobijarnos en el confort del descanso tibioelectrónico, robóticamente poblando paredes amamantadas por necesidades básicas.

El chip inconsciente nos obliga a realizar una tarea simple, concisa, repetitiva, repetitiva, repetitiva. Hasta el punto de no acabar, y el reloj dio vuelta su perilla, reímos y lloramos, nos vemos frente a frente con caras tristes de cansancio que ruegan la mirada de un calor que alguna vez estaba ahí, ahí mismo:

-Nos vamos poniendo technos- repetímos

¿Progresamos al retroceso que anticipaba Einstein en un pasado, que solía ser el presente entre los tiempos definidos pasados, y hoy parece un futuro que vivimos en el diario y las noticias, en su vigencia plena?
 ¿Progresamos a la estupidez conjunta?

Gioconda Belli - Obligaciones del poeta

(Una tenue poética actuación sobre los ergumenes intelectuales que tal vez pierden tiempo en demostrar sobre un show montado su elevada "cabeza de libro serrucho de conversaciones".

Mas la entiendo, en la destrucción del ego.)

Que nunca te dé por sentirte

intelectual privilegiado cabeza de libro serrucho de conversaciones

mustio pensador adolorido.

Vos naciste para desgranar estrellas

y descubrir la risa de la muchedumbre entre los árboles,

naciste blandiendo el futuro

mirando por ojos, manos, pies, pecho, boca,

adivino del porvenir

agorero de días de los que el sol

aún ignora su paternidad,

fuiste engendrado en noches de luna

cuando aullaban los lobos y corrían enloquecidas las luciérnagas.

 

Bandoneon

Guarda con el bandoneón, anda haciendose rogar por unas lágrimas de mujer feliz, sin pasado ni futuro. Espera en las esquinas por quien primero mire, toque.Silenciosa amante de las noches, con tacos altos y pelo castaño. Mas si quien podría detenerlo, en su valor por llegar mas lejos que un barco repleto de verdugos.

Guarda he dicho y guarda diré, pues me encontré con el, y he aquí mi explicación:

-Dejado por un famoso tanguero de los años ‘20, a quien su amante asesinó y con un sombrero de terciopelo dijo “Adiós fanfarrón, que hoy aquí te demostré mi ausencia. Canta para los pájaros de San Pedro, y come el honor de quien será tu eterna compañia.”

Vagó por las calles de Venecia y encontró refugio cerca de Marruecos. Conoció las islas canarias y adoro el frío en Canadá.

Hoy posa sobre una silla entre Sarmiento y Primer Triunvirato, en la acera del almacén chino. Despacio acercarse sin mirar fijo sus puntos rojos, pues pertenecen a la sangre de su dueño, y algunas malas lenguas dicen, posee al bandoneón.-

Tiqui tac teatral

Nadismo

Y me miró a los ojos, exclamó sobre su dilatación, por lo que me puse a jugar con ella. Le dije que había consumido capitalismo toda una entera noche despechada, puteando a lo puta madre, y que la vida misma se basaba en un punto básico llamado nada. Y me fui.
Viaje al medio de la nada al rato, sin nadie para escuchar mi locura, encontrandome en una posición de conformismo basado en la nada, con nadie. ¿Hubo algun resultado?
Deambule por el departamento desnudo durante horas, exclamando opciones poco probables para determinar donde me encontraba, comiendo papas fritas y coca cola que robe anteriormente de una estacion de servicio, sin mucho rencor o Karma, escuchando Chopin como si fuese mi ultimo concierto.
Hoy desperte, y tengo un resfrió. O varios, pero llegue:
“La nada es el existencialismo básico por el cual todos respiramos. Sin nada, nunca habría algo. La nada es el punto principal por el cual comienza la vida, y termina. Es todo. Vivir en la nada es vivir sin anhelar algo. La nada se compone por muchos puntos intrigantes, todos ellos difíciles de describir, ya que si volvemos a la teoría, no son nada.
La realización de la utopía es la nada.”

Edificios

La calle hace ruido, la heladera se estruje en golpes, el edificio parece poseído por la industria eléctrica, el inodora surte un liquido interminable, la tele interfiere estática, los vecinos escuchar Arjona, un techo por estampidas de ratas, ventana poblada de palomas con insomnio en la hora del pan.
La cabeza empieza a inventar mosquitos aturdidos, pitidos acústicos. Y cuando preguntabas:
- ¿Que harías tu sin mi?
Golpea contra la almohada éste pensar, revalúa la cama y empuja como un eco hacia arriba envolviéndome de tu ausencia.
-¿Que hago yo sin ti?

Una mesa de travestis; un cantante punk con un sticker de los Rolling Stones; una camioneta arriba de la vereda, comienza a tirar backflips. La cerveza no se baja y en el pool voy ganando, el frío abrasador me cuenta, comenta, que la risa es hermosa. Hago malavares invisibles entre los pocos transeúntes a esa hora.

Ninguna policía para detenerme, solo mi bolsillo, que ya quedo vacío.-

Timmy

Solo dos disparos se escucharon. Timmy sabía la verdad. Era adoptado, y no pudo soportar con esa carga. Creyó que el ser huérfano era una decisión natural, sin escrúpulos. Hoy Timmy tiene 28 años, vende drogas a niños, los coje por unos pases o unos armados pequeños en caso de no tener con que pagarle.

Cuando coja dos cientos pibes, Timmy cometerá un suicidio cortando su pene frente a la nueva sede del PAMI; una forma de protesta a aquellos viejos que no se limitaron a vivir solo una juventud, violar niños como correspondía ni consumir los estupefacientes ilegales que los doctores no les recetaban.

Aun tiene 25, y esta empezando a contagiar con enfermedades inexistentes a niños de barrios residenciales.

Fiesta de muchas

Cada vez que lloro quedo seco por dentro, en el cielo, siempre haciéndome las mismas estupidas preguntas. Todo comienza con preguntas, sino la vida misma cedería todo sentido a la merced del primer neandertal.

Con los ojos rojos miro el espejo, blanco, con rebordes artísticos de primera mano. Suena Radiohead. Mas perdido que nunca me decido a salir del baño, sin no antes esnifar mi botella con popper.

De un lado juegan truco, partido aburrido, empatado, mucho olor a cerveza barata en vasos de cristal de una pieza. Las chicas charlan, no paran ni un segundo. Parecen estar sumergidas en una burbuja de confesiones con letras multicolor, inentendibles, a excepcion de los gritos que sobre-salen de algunas chamacas. Podriamos hacer una letra para Miranda de lo que sale allí.

Me siento en el sofá solitario, observo el televisor que muestra las canciones y pienso:

-Mi vaso vacio, sucede seguido.

Llega un whisky con una amiga, el whisky me la presenta como si no la conociese. Se sienta a mi lado y hablamos de la noche que depara, aunque sin muchas ganas, solo deseamos reír del momento esperando que alguien nos diga vamos, e iremos, sin mucho sentido por lo que quede de nosotros o del resto. Aunque tal vez todo termine en sexo.

Vamos a fumar un porro por ahí afuera–dije.

Compenetrados en nuestras miradas seguíamos moviendo los labios con risas que desdibujaban el humo. Hablamos de las cosas que nos importan y que solo trata de nosotros. Disfrutamos el momento, saltamos, bailamos, volamos, volvimos (adentro). Calor, mi amiga.

Instrucciones para habitacion Violeta.

Ingrese a la habitación y quítese la ropa.

Prosiga al cartel perpendicular a su pie izquierdo.

Siga las instrucciones para encender el fuego.

Diríjase al sillón de su agrado. Tendrá 5 a elección.

Despegue la tinta del asiento y coloque sus piernas en posición fetal.

Espere la violación en un tiempo aproximado de 3 a 10 minutos.

Relaje sus músculos.

Escuche el ritmo de las voces norteamericanas atacando civiles en Vietnam.

Disfrute de un sorbo la cerveza Alemana que caerá desde la posición superior.

Deje de pensar y sufra.

Politica de 8 karmas

Mate una araña con la zapatilla, dejando una marca en toda la pared rosa de amarillo y verde, Jamaica Jah, asi que me puse a limpiar con una esponja estúpida y rota, pero ayudaba a eliminar la evidencia, el rastro del asesinato.

Un tiempo después volvi a un encuentro frontal con una araña y mi zapatilla seguía marcando el beat contra el suelo, ¿Quién se moverá primero? Arrepentido, no hice nada, pensaba en lo indefenso, en lo que no se debia, todo ese comezon generado por el reconocer la vida. Termine rodeado por tarántulas estrepitosas que me hablaban del Karma y la evolución de las lombrices. Conversaciones semanales todo a costo de mi no-violencia contra ellas.

Tuve que mudarme luego de un par de meses ya que algunas de ellas empezaron a estar en desacuerdo sobre su nivel de política intelectual, se mordian y pataleaban, citaban autores Aracnidos que jamas escuche, aunque me aclararon sobre su poca base hispanica. La cosa no era como antes. Nunca más volví a dormir sin un insecticida, guardado debajo de la almohada, junto a muchas otras cosas. Y la mayoría es anti-politica.

Demora

Caspa cae de mi pelo, como nieve de Chicago. Copos rellenos de odio y dinero, imploran su desempeño para no ver tal espectáculo.

Ni fría ni caliente, blanca no negra, con olor a nada, habita arriba. Sacudo con fuerza para bañar el piso, pero resbalo y caigo. El sistema gana y el dinero para satisfacer problemas pierde. Elije la marca menos saturada, menos cortada.

Competencia entre dos porcentajes variables, oportunistas. Debajo de la helada se esconden los autos, fríos, dejando marcas secas en sus lugares. Pensaba en los lugareños que políticamente pensaban en las variables y las variables que pensaban en mas variables para variar.

Gimnasia de ejército al campo, sube y baja las escaleras, interferencias de sondas en la radio, soledad de ruta acompañada de un reloj, los minutos no pasan, no pasan, tic, se frena.

Con enojo no demostrado escapa, lo disfruta, porque no tiene idea lo que avecina.

Tocan timbre al fin.

Poesia II

Deseo

No deseo hablar de amor

aunque debo dar.

no hay corbatas atadas

podríamos revolearlas. 

Juntando tu corpiño con mi pie,

besando tu ombligo,

escuchando tus gemidos. 

Para que hablar de amar,

 ¿poco tiempo queda verdad?

pero tus uñas no me dejan respirar,

ni tus besos pensar. 

Iremos a dormir dirás

pero no puedo,

tengo miedo a despertar

y que tu no estés allí

¿cómo hare para volver a desear?

Me voy al sur

Me voy al sur

Para que el frío apague mi llama

Su rojo sangre me invade

Llega a los lugares más recónditos del alma

Me voy al sur

Para olvidarte y lejos dejarte

Tu voz suena como eco

En el vidrio empañado escribo tu nombre

Me voy al sur
Para dejar de amarte

Mi corazón late fuerte

Genera mil lágrimas de tanto extrañarte

Me quedare en el sur

Porque a tu lado vivíamos un sueño

Porque el aroma de tu piel era mi oxigeno

Porque tus brazos arropaban mi frío

Quisiera dios que nunca te hubieses ido

Quisiera el demonio que siempre seas mía.

Describe mujer I

De tetas caídas,

con la panza rebozando,

acariciándolas con movimientos gelatinosos.

Voz de felicidad,

cocinando la verdad frente a la mentira

alimenta sus hijos.

Una miseria que se complica a cada latido,

pero viva, luchando,

podando los árboles de sus pies. Sin ojos ni hojas.

Piel india, ropa verde brillante,

con canas entrantes bajos su azabache pelaje.

Cada arruga cuenta sus años,

con mas dientes de los que imagine.

No me enamora, por contrario,

nauseas de solo pensarlo.

Jubilado.-

Describe mujer II

90-60-90 modelo de plástico sin astillas,

busca ideas que escaparon cierto día.

De color cristal sobre una zona de mediocridad,

a la vuelta del panteón

con luces de neon anaranjadas.

Por lo que aparenta

Cierto colectivo londinense las llevo

a un campo de concentración

en Dinamarca. Auswitch!

Si alguien las ve, le suplico,

tráigalas a mi,

que por teléfono no le dicen que hacer

y ya no sale en la TV.

Desconfia en el capullo borracho

No había polillas en la luz, ni llamados nocturnos o estrellas resplandecientes. El fuego consumaba el tabaco, la televisión con su radiación y un vaso mucho más que medio vacío. El gato busca su presa, pero solo encuentra comida balanceada en el viejo pedazo de plástico que encontré sobre la calle. Y no tiene mucho.

Símil a un huérfano, a un hielo que se derrite, colilla consumada, migajas de pan, así debe de sentirse la soledad. Por suerte el alcohol, que levanta un limón del fondo muy triste, amarillento oscuro; inundo mi vejiga y cuando vuelvo el vaso me corto el labio inferior, sabor a dulce guinda.

Medianoche en el rancho, mediodía en Hong Kong, lugar que me recuerda el comunismo y a travestís sin tetas, irrespetuosamente al menos, son fáciles de confundir esos malditos, o creo eran los Japoneses, usan su manía Otaku para transformarse en las reinas tecnicolor de la noche nipona de neón. Espero mi debilidad asiática jamás me haga perder si algún día corre la indeseada situación.

Escucho la tormenta sin lluvia, de esas que el viento aplaude los vidrios pero no hay quórum y dios no quiere mear. La última vez que tuve relaciones sexuales fue en un día parecido, pero mis recuerdos no son gratos: lagunas de menstruación, manchas rojas, baño inmediato, despedida vergonzosa y una corrida al inodoro compañero. Él cuerpo femenino posee fantásticas maneras de expresarse. Infinita e inigualable. Podría pasarme la vida viendo a cada mujer hacer una de sus únicas finuras que le corresponde a su ser, su adn, alma, karma, como quiera llamarse. Me ahogaría en babas, no duraría el tiempo que requiere el analisis, una granja de utopía sexual individualista y corporativa, inservible como la mayoría de las cosas hechas en mi vida.

Una de ellas siendo éste vomito a culpa de no saber decirme “basta, ha llegado la hora de dormir”. Divertido fue de todos modos:

-Déjenme, o permítanme decirles, que el amor es como un capullo de semen con estiércol, olor a rosa y sabor a camarón. Cuando uno se acostumbra, los problemas brotan, la sangre florece y la próxima estación parece lejana, un largo viaje. Las discusiones de palabras que se pierden  con poco credibilidad, desde el pan frio por la noche al rastro de una zapatilla embarrada son causas mortales del rompimiento mental. Quebrar o prevalecer es la decisión de los viajeros.

Ya no se puede confiar ni en un vaso roto. Y ya estoy acostumbrado a repararlos.

Wrong is right

El oscuro ser levanta su cuerpo en una mirada rasposa, recordando un sueño suicida; baño verde césped húmedo.
Limita a mirar su espejismo acabado en una sonrisa que se esconde bajo pelos mojados, encariñados con su cuello.
Da leves pasos hacia atrás para reencontrarse en un pasado que nunca fue, nadie lo supo, desconcentrando su aparente presente en la vigila de una resurrección; brilla luz amarilla del living room.
Agachado sobre la mesa observa el presente, su bienvenida, ayer y mañana no existe. Una vuelta a su rededor sin borrar la sonrisa que demarca el placer de su placer, un lejano marchado desaparecer.
Toma un libro de la bohemia alterna, sin creencia ni saber, sin religión ni soma,  ni todo ni nada; dormitorio apagado blanco de tierra naturaza reflejando un cielo explotado.
Amor divino da curso a los letrados de un sitio repleto en cordura, de las ciencias matemáticas ilógicas,  en despedazados trozos de papel mal escrito, errores de ortografía y descontento de caligrafía. Donde el odio razonaba, que todo concluya en el amor.
El nylon se quemo.

Relatos de Ajedrez -bis-

Íbamos a jugar unas partidas de ajedrez con algunos viejos sabelotodo, conocedores de bromas en insultos, con la brea del asfalto
tatuada sobre sus antebrazos. Vino con soda y gancia con limón.
Antes de ingresar a la sala callejera, nos desviamos hacia una cocina para comer unas empanadas, insertar comida en el estomago para que no
moleste mas tarde, luego de horas en cervezas baratas y whisky. Tambaleos constantes entre los faroles que parecían avispas mutantes.
Luego de pedirlas vi que mi billetera tenia un dinero que no veía, mi amigo a paso lento recitando palabras que no entendía se alejaba hacia lo que
supuse, su casa.
La paciencia rápido se esfumo, entre las empanadas del cocinero que revoleaba su cuchillo exigiendo el dinero, y yo actuaba borracho contestando:
-Si si, voooo ve cambio vieene ahii
Mientras recitaba mi elegible conversación me fui alejando, tal cual mi amigo, pero del cocinero con su cuchillo filoso y ahora en la otra las empanadas
humeantes, seguramente poco sabrosas.
Las zapatillas resbalaban sobre un suelo algo húmedo, una garúa constante que no frenaba de hacia 5 días, con mi mareo que al menos me mantenía en pie.
Mientras caminaba por la vereda levantaba la vista en búsqueda de mi amigo, in-encontrable y difuso, hasta que del otro lado lo veo ingresando a su casa, 
tambaleando aun mas que yo. Rápidamente fui hacia allí, luego de un trecho que seguía mojado y la garúa en la cara que no te moja, solo molesta en los ojos.
Luego de ingresar al edificio, subir por las escaleras escuchando ruido a guitarras desafinadas en eco, esquivando charcos de vomito pequeño, aunque agradándose a
medida que mas me acerco a su departamento. Las ultimas ya cambia de color, con menos contenido sólido, un café claro. <>
Su puerta estaba entre abierta, en la pared del frente ya el color de las manchas eran rojo, sangre cuajada con las manos salpicando el techo y los costados de la puerta.
Parecía un poco sutil asesinato que no tardaría en ser descubierto.
Cuando entro el estaba allí, mirando el piso, descosiendo su bufanda, preguntando <<¿Donde estabas? ¿Como llegaste?>>
- Seguí tu vomito-dije
- Espero seas el único
- Tal vez uno o dos canas, nada de que preocuparse.
Reímos.
Al DIA siguiente luego de un dia somnoliento con muchas horas de sueño, entre discos de Spinetta y Hendrix, continuamos la noche bebiendo licores
baratos, sin comer, hasta desvanecernos sobre el suelo trágico, fuerte, atrayente, somnoliento, cuadrado, como casilla de ajedrez.

Sonata mendiga

Medio putrefacto sobre la acera frenaba a contemplar el viento silencioso irrumpir su frente, entre luces encendidas apagadas, encendidas apagadas.

Un chicle pegado a la suela del zapato le conversa sobre la guerra Iraní, su paso por Colombia y las bellas mujeres de Guatemala. Deseaba que callara, estar solo era todo.

Sin autos a esquivar ni gente que no mirar, lo que dentro y fuera existe puede pertenecerle, o solo ser el sueño en la cabeza de un mendigo borracho rodeado de perros con hambre. Cartones rotos con manchas oscuras de carbón en forma de mensajes crípticos

-Help me help you.

Tirado el cielo oscuro sobre la tierra no ilumina el camino, entre pasadizos escondidos con olor a leche podrida y mierda que se mantiene fresca por la humedad. Busca lo que no encuentra. Vueltas carnero, vueltas rumberas, con el hambre sobre los pies, sostiene su cabellera frente a una pared rustica de 1800 y oye la voz de una mujer exclamar:

-Ya no más por favor, ya no más.

Descontrolado en todos lados, sin tiempo, se deshace en mil pedazos, distribuyéndose en cada uno de los gritos que emanaba la mujer. Cae inconsciente.

Horas pasaron para volver a su casa, despertar en su sillón acurrucado con la fría sospecha de haber estado en un trágico mundo inhabitable.  Levantándose en resaca fue hacia su cama y vio una mujer desfigurada tendida en el colchón, con los huesos mirando el afuera, emitiendo gemidos  entre la respiración inconsciente, el sufrimiento constante que titubea en lo inacabable.

-¿Cuántas horas llevas aquí? ¿Por qué has hecho de mi sufrimiento tu cantar?-preguntaba a la mujer.

Ella, entre la pequeña cascada de sangre que se deslizaba lentamente entre un camino marcado por coagulación, desde la frente hasta el ombligo, salpicando debajo la seda blanca de su bata, ahora en un rojo profundo carmesí,  como sus labios, que yacían dentro de una botella de metanol.

Continuaba el gemido irreproducible. La mente se puso en blanco, la laguna se lleno de recuerdos, y un chillido insoportable llenaba el vacio de la habitación. Alcanzó un hacha al borde de la cama y comenzó a golpearla en el estomago repetidamente, cediendo a incrementar el gemido en una sola nota, grito agudo en re bemol, junto al chillido que se mantenía a la par.

No pudo soportarlo, saltó desde la ventana hacia el aire, sin poder disfrutar su vuelo, ni su muerte, ni sus recuerdos, ni su niñez, ni su amistad, ni su mujer, ni los errores de un borracho, que desde un agujero en la puerta, creyó verla besándose al vecino, y solo era un reflejo de su mente podrida en whisky, fantaseando con el deseo de la tortura a si mismo, prefiriendo revertir su incondicional aburrimiento, a vivir la fiel verdad de reconocer el error de su amor.

El mendigo desperto, busco comida en el callejon para sus fieles compañeros, y camino hacia el centro a pedir un par de monedas.

-Deberia dejar el alcohol, estos sueños van a volverme loco- le decia a Robin, su perro mas fiel con el chicle pegado a la pierna.

Son ido

En una cárcel vivian dos pares de besugos
muy bien vestidos
detrás de cada verso
escondían un breve cantar de pájaros
entre el sol y el mareo nocturno
se destilaban sobre su piel
¿donde fueron?
y cuando no halla mas cielo que ver
ni palabras que escuchar
sera el fin de los tiempos
tal como desconocemos
¿donde se encontraron?
es suave el regocijo del alma
hundida en liquido gelatinoso
frunciéndose en el eterno espacio;
una batalla de épicas proporciones
en un vaso de agua
¿que sucedió?
entre cada palabra
se escapa una mirada
que por mas ciego que sea
no se puede ver.

Tengo la necesidad por escuchar
no puedo encontrar nada
ni un disco
ni un tema
ni un suspiro
ni un alivio
solo un vaso con hielo
clin clan, clan clin.

Cuentos de Cabaña I

 Sentado en el sillón empiezo a ver una silueta acercarse a mi ventana, el vapor hace difusa su cara a través del vidrio, pero en sus manos podía ver claramente una botella de whisky llena. Me acercaba a la puerta y antes de abrir escucho:

- Oye, ábreme que traigo cosas para ti. Soy D, y no encuentro a mi esposa. La muy puta me dejo.

Abrí.

Charlamos sobre juegos estúpidos que ya no me importan, pero de los cuales aun guardo conocimiento. Bebíamos la botella y no paso mucho tiempo hasta que volviera a hablar de su esposa:

-Y la muy puta me dejo – grito de manera solloza

-Sin embargo, -continuando con lo previamente discutido-la pelota puede tener algún tipo de cuero inútil que permite desviarse del arco y golpear la botella de cerveza en algún espectador. Seria trágico la perdida de la visión en algún hincha, jamás volverá a la cancha, el presidente perderá ingresos y tendrían que comprarle una radio barata de viejo en caso de que al menos tenga su audición correctamente.

-¡Pero mi mujer  carajo mi mujer! – ya melancólicamente

-Esta bien, hagamos una cosa –sugerí-, tu vas a llorar a tu mujer, dejas el whisky, y yo puedo pensar tranquilo en los posibles juicios provocados por la desviación de una pelota, niños y mujeres. O mejor aun, vas y coges la primer mujer en la calle y le prometes un eterno amor mientras bajas la bragueta y haces pis en la acera.

Logre que se calmara, encendí un cigarro cubano y se durmió. Un poco de Chopin y fui a mi habitación a leer.

Por la mañana el frío era intenso, D ya no estaba, pero había un perro que vaya a saber de donde salio, a un costado del sillón, sobre una campera y la botella vacía de whisky a su lado. Cerré la puerta, me hice un café y le di al perro los fideos que venia esquivando de ayer.

Me senté a leer junto a una estufa eléctrica, otro día sin ganas de trabajar, otro día sin atender el teléfono, todo se ve mas cansado que ayer, las soluciones a lo que no entiendo jamas llegan, pero las preocupaciones tampoco. Por ahora sera solo el momento, el tic tac silencioso de un reloj descompuesto. Voy a llamar al perro Lucergia.  Lucero de guía.

No llego a leer muchas paginas de mi libro, que D reaparece en mi casa, esta vez con su esposa. Imagino lo que me diría si no estuviese ella:

\la muy puta se había escapado en un tren, tuve que llamar a la policía naval para que arremetiera contra las vías, despedazar arboles y hacer que ella se arroje antes que se destripe las piernas. ¡Y cojimos sobre un vagón despedazado!/. 

Fue como si nada paso, se sentaron en la mesa y conversaron sobre un cuadro de Joan Miro muy parecido al que tenia en la cocina, solo que el mio eran garabatos de unos cuantos amigos que bebieron te de San Pedro y se desaparecieron entre hojas.

-Todo esto es complicado de explicar-dijo D- ¿de donde salió este perro? No sabia que te gustaban los perros.

-Pues no lo se. Llamala Lucergia, pero me gustaría saber porque no van a su casa a explorar sus cuerpos y me permiten descansar ya que la noche un poco agitada fue.

-Tienes razón, no duermo hace 3 días, mejor vayamos-contesta ella

-Volveremos por la noche-dijo D- Aun me debes una botella.

-Esta bien-conteste- y tal vez entendamos como llego Lucergia hasta aquí.

Se van por la puerta desechando sudor y fluidos, su calentura empaño mis vidrios, otra vez. Los veo besarse mientras caminan abrazados, los guantes que se mueven desenfrenados, la bufanda aplastada, los gorros de lana a punto de caer. Lucergia me mira y me pregunto si estará pensando “nosotros también deberíamos hacer lo mismo”. Maldito whisky, siempre un compromiso:

\Una mujer muy bella con dotes Asiáticos viene a pedirme un poco de azúcar, yo le ofrezco un te de la India que guardaba especialmente, y ella me habla de alfombras Marroquíes. Nos consultamos extravagancias sin sentido hasta que le saco la pollera y acaricio sus piernas. Bajamos al sótano, no sabia que tenia uno, pero parece cálido y seco. Sexo. Empezamos el coito antes de siquiera sacarme el pantalón, parece que está cerca de terminar, hasta encastrarme la mano varias veces seguidas con su fluido espeso y blanco, chorreando vapor.
Promete el amor eterno a mis orejas. Empiezo a vestirme, dice que va hacia su casa, le contesto que vuelva en una hora. Voy al baño, me masturbo bebiendo whisky y caigo desmayado sobre la tina llena de agua. Escucho al perro ladrar, y luego la nada, otra vez, me llena el vacío/

Hotel, hotel.

Un sommelier se desconcentra al ver entrar una mujer de minifalda, escupe el vino sobre la mesa y canta un poco de Horacio Guaraní.

Mujer bella que camina hacia un sin fin de lujuria, piensa el tamaño del pene que tendra el sommelier, perdiéndose en una cortina roja.

Una pileta inmensa abordaba sobre el sótano, no se usaba debido al alboroto que existía en el hotel. Prohibido ingresar en horario adecuado para fumar cualquier suplemento natural liberador de conciencia. Cigarrillo en el cuarto, ceniceros en la mesita de luz.

Nescor era el dueño, poco conversaba, le gusta enojarse facilmente y demostrar ser un estúpido. Soltero, pajero y molesto con el rápido pasar de los días.

Habitación 8-9 con 5 camas, sobre un piso desteñido, semejante a limpio. Espejo gigantesco permite ver la desnudez drogada de un cuerpo puesto a prueba. Acaso no recuerda a grandes héroes inyectarse, masturbarse, aspirar cada limite entre la vida y la muerte?

Una ventana con vista al techo vecino. Gatos por la noche cruzan y no se cuanto mas vivirán.

Ron, sandwich picante, cerveza, todo esto y aun desconociendo el mundo. La sabana ya huele mal.

Un mozo se acerca a la habitación golpeando falsamente mientras recita una historia de viaje donde el tiempo no para.

Era un cuarto de muchas camas, y yo vivía en el piso.

Droga de mierda.

Cuando no dejas de sudar por mas de 15 segundos el cuerpo esta hablando un idioma nervioso. Puede ser la droga o la contención de no defecar en las próximas 6 horas, luego de sufrir una diarrea ininterrumpida, tardando horas en limpiarla, por sobre todo de esos estúpidos sillones con colores claros. La misma mierda parece un decorado.
De todos modos la mierda quiere salir, otra vez, del punto central del culo, con fuerza y sudor, aguantas a una verdad que no existe, la verdad que no admitida. Todo el lugar lleno de mierda otra vez, revolcada regocijada drogada. Es materia fecal de ilimitada droga ingerida. Cualquier yonqui en abstinencia pasaría mas de una vez la nariz sobre la mierda para un ultimo levanton. Hay droga en la mierda.
Recuerdo. Pasadas las horas nocturnas defeque en mi calzoncillo, lo revolé sobre algún rincón de la casa, olvidando tal hecho solo minutos mas tarde. Durante días lo olvide. Al recordar, me acerque y vi una gran hilera de hormigas haciendo camino a mi calzoncillo lleno de mierda, alimentandose, de esa mierda endrogada, estacionada. Creo que resulto ser un hormiguero de un contrabandista medio pelo.