Vanidad banal

La vanidad alcanza un nivel de percepción tan alto que hasta resulta irreal la creencia del ser vivo como un intelecto superior.
¿Que acaso un perro se compara a otro? Ellos no tienen revistas Cosmopolitan que leer, ni estigmas sociales descendientes culturales, como burgueses del 1700 con corsés y tetas gomosas. Eyacular sobre ellas seria un eterno estigma en mi pene.
De todos modos la belleza tiene escrúpulos dependientes del gusto, casi siempre, individuales en cada ser,  excepto cuando, por supuesto, se le encuentran motivos sociales incongruentes del estilo que le da forma. La belleza no tiene forma. Deliran aquellos que buscan la verdadera belleza humana detrás de ojos que nunca vieron la sinceridad. Miss universo my fucking ass, prefiero un culo gordo con buenas piernas, y otros las preferirán con grandes tetas y voluminosos pezones, hasta aquellos que se exítan con solo ver las pecas en la espalda; ellas representan la adicción sexual. Mas pecas, mas sexo. Y los lunares el sadismo y la sodomía auto infligida. Adoro mis lunares.
John Waters ríe mucho sobre la belleza, por sobre todo en su titulo de Female Trouble, inyectando maquillaje en la cara quemada de Divine. Es, como muchas, una voz que crea el pensamiento distinto a la concurrencia común, al vestido corto con piel suave, a la panza chata con el culo parado.
¿Quien busca la fealdad, si ella no existe? La determinación de la misma la genera una cultura en la cual se crece, al son de muchas voces que repiten lo mismo durante años. ¿Como no alcanzar ese mismo, si la libertad se ve privada de la forma inconclusa e inexistente?
La bella vista de un atardecer en una plata, o en un cementerio, ¿cual es la diferencia?, solo importa la felicidad en aquello que llamamos belleza, a nuestros propios ojos. La vanidad es banalidad del insurgente que cree lo que otros siente, y no nos dejan sentir lo que nuestros pies desean caminar.

El precio de un lomo completo es igual al de un ensayo por Marx y algún cuento de Edgar Allan Poe.

Myojo

Hoy almorzé con vino,
hoy quiero dormir con Morfeo,
hoy Nietzche me dijo que admire a Dionisio.
Las metamorfosis del cerebro,
¡Con cuidado!
Salvia divinorum ojos de la pastora,
chamánica y filosofal,
el sueño de una copa, una pipa,
el humo es aroma, el liquido vapor.
Empedernido el cerebro por saber,
elevar la sien y cerrar los ojos,
¡que locura aquellos reunidos sobre el suelo!
¡es la orgía lo que buscan!
¿o solo son neuronas en extasis?
Viajemos en oraciones
más allá de la ebriedad,
al corazón del pensamiento,
en un mantra de paredes blancas.

Mercadotecnia

No hay lógica, se perdió, en algún viaje, de Grecia a Inglaterra, o de un irlandés sucio a la tierra de aborígenes Cherokee.
En mi trabajo de atender comunicaciónes simplistas, técnicas, por valores e inconveniencias del azar, he escuchado todo tipo de lógica ilogica.
Si bien pueda no entenderse la comunicación, es difícil, desde siempre, depender de las tecnologías utilizadas para proveer la satisfacción del entendimiento, Pero hay excepciones particulares de pura ignorancia en la compra o venta de adquisiciones para TODO.
Existen conocimientos básicos donde el "conocer" trata de un sentimiento diario y nuestro, como el calzado de las zapatillas en los pies, el gusto favorito de un helado, si la carne se prefiere quemada o jugosa, o cual es el lado de la almohada que se prefiere.
Gente, hija de puta, quiere comprar cosas por el hecho de ser hija de puta, de políticos con la minifalda rota y la corbata amarilla. Otros, por aburrimiento, y el consumo siendo su diversión momentánea que arrastra a una felicidad ficticias que dura lo que un pedo diarreico. Derretido sin mucho tiempo en solido, como las faltas al gran amor de Dios cuando la monja se moja en la alcoba, y reza. Oh, dios, si sabrá Ken Russel al respecto, o demonios digo, que Huxley también. Lo cósmico es cada vez mas accesible, pero lo material es mas simple.
Por lo tanto, como resumen de buen técnico superior en Marketing, que bajo titulo alguna vez fui, y quise ser (porque licenciado suena mucho mejor) debo decir:
- La compra de un producían o servicio, bienes al por mayor o menor, rocas blancas o verdes, sin el previo conocimiento de lo que es, o como se debe utilizar, es de simple idiotizmo consumista de aburrimiento televisivo, un poco radial tal vez, con ignorancia pre-meditada, con el conocimiento de "solo se que no se nada, pero no es mi culpa", adquiriendo la culpabilidad hacia el gobierno, seguramente, como excusa, esa MALDITA excusa, en la simpleza y mínimo esfuerzo para solucionar la tristeza del aburrimiento. Compre, y compre más.

Somn

-Pase, venga, mire ya: Los mejores culos exóticos contemporáneos del mundo- dice un negro del mapa mundi.
Una pareja de ricos discute la validez de sus argumentos. Suben a un taxi y chocan con un monumento de la plaza. Culpa de unos niños, que pobres, se burlaron de la limosna.
En la esquina tienen sexo dos transeúntes, gritan sobre incesto, violaciones, penetraciones, libertinajes y masturbaciones. Son censurados por una mujer policía que llevaba nunca cojió.
A la lejanía se prende fuego un edificio que se planeaba transformar en un shopping. No hay nada que llorar en ese caso.
Un novio extraña a su novia, que duerme desde hace cinco años, tres meses, una semana, cuarenta días, siete horas, veintiocho minutos con cincuenta y tres segundos. Hoy ya es viernes. Las zapatillas rollingas del novio exhalan mariahuana, que pronto, se convertirán en un símbolo hipster.
El ricachon accidentado, sangrando, poco exitado, pide al negro con el pene parado un cigarrillo. El novio trae el fuego, que guardo en un bolsillo interno del pantalón, junto con la foto de su vieja.
Hablan de política mientras se esfuma el pensamiento, creen en los sueños, tanto como Freud creía en la cocaína.
La novia duerme con los brazos cruzados, desde hace cinco años, tres meses, una semana, cuarenta días, siete horas y treinta minutos con dieciocho segundos.

Tachar

La hoja esta tapada en rayas, tachones de palabras, y a poca luz, con paz salada y guerra dulce, entre navidad y año nuevo, cuando el amor transpira necesidad, y el ventilador no llega para allá, ni la luz de la mañana entre la noche que acerca el día, cerca de Dorrego (un libertario) y el maldito Laprida. Borges era su pariente, pero los montoneros lo mataron, seguramente, detrás de un sol poniente, en la Patagonia, que doliente, crea charcos de sangre caliente.
Hay ciudades argentinas donde los carteles con la palabra Julio. A. Roca fueron tachados, y arriba colocaron "Pueblos originarios de América Latina"-
Por lo que borrar nunca esta mal, siempre y cuando, lo que se escriba encima, sea la verdad.

Sauce

¿Cuan quebrado queda el cielo
luego de una tormenta?
Bebiendo un vino amargo
en la sombra de un viejo árbol.

Asoma la luz que refleja sobre mi pecho,
recorriendo mi cuerpo deslineal,
ahondando en su pelo
esparcido sobre el suelo.

Durmiendo pero sin soñar,
ella sueña, pero no duerme.
Se esconde otro sol, en otra nube,
la tierra es un espejo del cielo

Lejos, donde no hay horizonte
se asoma una luna sonriente,
agitándose el árbol con viento
y su pelo acariciandomé.

Entrada la noche viva
con mi botella amarga vacía
en sus ojos la interminable infinidad
blancos, sin vida.

¿Cuan quebrado queda un corazón
pasada la tormenta?
Bebiendo mi amarga razón,
ella yace muerta sobre la luz del viejo árbol.

Yo soy el hombre
yo soy la mujer
yo soy el sexo
yo soy la muerte.

Yo soy la religión
yo soy el ateísmo
yo soy la verdad
yo soy el error.

Yo soy la libertad
yo soy la esclavitud
yo soy la revolución
yo soy la vida.

Yo soy la mierda
yo soy la mierda
yo soy la mierda
yo soy el hambre.

Ensombrate en sombras,
sombrerero sombrero,
en busca de pestillos
con ojos de luz,
espiando la noche,

cuando no llega

mañana,

Angel

Los ángeles nos quieren pegar
detestan la soledad,
detestan la ciudad;
mejor sería que bajen
a tomar ginebras
eternas,
explotar,
pedir prestadas sus alas,
¡volar!,
¡explorar, extrañar!,
invitarlos a relajarse
sobre el césped,
exhalar
amar.

Pero,
nos quieren
pegar.

Noticias del día

Orgías orgánicas de origami.    pag 3
Orgasmo en el órgano importado de Oregón.    pag 7
Ogros sin oro organizan fumar orégano.    pag 15
Gaucho enciende caucho, muere Cacho, acusado de guacho.    pag 21
Orto roto pide trato corto: Ortopedia hasta las medias.    pag 24
Pronostico cáustico mastica lo domestico.    pag 30
Nota tapa destapa al papa.    pag 31

No es verda'

Hay revolución por doquier, ninguna revolución puede morir así porque si, ni matando a sus revolucionarios.  La idea nace del animal humano al momento de escapar con fuerzas desde la vagina, luz camara y accion. La brecha que nos separa de ella, en el común, es el pensamiento monotono, que olvida la razón, y todos al son repetimos: "ser o no ser, esa es la cuestión". No hay que darle la razón a Shakespeare, hay que dársela a Kerouak. Beberse la verdad, hasta atragantarse, y escupir cada vez que sea necesario, en presencia de ancianos, o de niños, embarazadas, doctores, abogados, strippers, mozos, marxistas y taxistas. A los taxistas les encanta.

Sacudíendo brazos preparo una pelea contra el sistema burocrático, salir a caminar para ir a trabajar. Caminar y trabajar. En estos días el tinte de los pasos se regocija en violeta gracias al  Jacarandá, reluciente andar en una alfombra de casamiento, aristocracia burguesa del 1700. Y no puedo evitar, jamás, Jacaranda, aquellos años, que dan aroma a sexo en corsets y lubricantes caseros, corridas anales, orgías des-co-mu-na-les, y brujería de humo con cigarrillo en una que otra botella de vino, que le queda un culo de pasión, al fondo. Tampoco evitar la sonrisa con erección transeunte, que se baja con la mente, en pleno estado calórico, de manos sudadas, con transito pesado. "Yani te amo" debajo de "vivir solo cuesta vida" en el paredón verde del edificio milico.

Tic tac tic tac, solitario, no importa que tan ido se esté, igual hay que ir.
"Odio ir a laburar, pero tengo que morfar" dice casi poéticamente el Mosca,  una filosofía obrera gothica borracha punk, cyber punk si sos un tecnofilo más de la sociedad, con Windows y el sistema unico de la empresa S.A, diseñado exclusivamente para cuentas, ventas, stock, carpeta de clientes, contactos, descuentos, "about us", y botones que nunca se usan pero estan. Ocho horas y 15 minutos para tomar el te, diarios.
Y si falla el sistema, ¡ay carama!, todos se revuelcan a pedir amor a la virgen para ponerlo en funcionamiento, tanto los de este lado y como del otro del mostrador, no retrasar mas el flujo de dinero, o el mundo estallará en regaños y el dinero sin curso no sera dinero. El dinero será deuda y nadie soporta las deudas. Solo Roca en tumba, descansa sobre el billete de cien, con una deuda bastante grande. Alguna Patagonia de viento lo recuerda. "¡Siguiente por favor, adelante adelante pase!"

Basta ya de perder el tiempo, coloquen una maquina de reparto monetaria en cada barrio si van a acabar con la pobreza, una motito zanella que escupa billetes por el caño de escape silenciado. Plata habra hasta en la parada del colectivo. Imagináte el botín que se hace el primero en cruzar un charco de barro, platita sucia.También, alguna vez, algún presidente, alguna onu o ano, elimina el dinero para que no exista la riqueza, y chau pobreza, digo yo, porque algunos dicen, ¿no es algo así?

Se cruza de vereda una chica que lee a Garcia Lorca. No se como hace para no tropezar; "te envidio levemente" le digo al pasar, me sonríe pero creo que se siente perseguida y va a apurar el paso. Ya no la veo. Se escondió.
Que lorca hace hoy...
Pero, de real, bello es leer y caminar, como los curas que van por el patio aferrados a su santa biblia. Tramuyan la próxima estimulación papal: "Pues, en el día de hoy, usaremos el falo de puercoespín que recién cae sobre mis manos, gracias a nuestros contactos en el recto y profundo camino del señor. Estimado y querido Bruno, seas tu el privilegiado en probar la astucia de nuestro mecanismo por primera vez. Abre ese culo tan delicioso tuyo, que por el amor a la santa virgen podrás recibir nuestra bendición, y tu a cambio nos darás tu sangre, en semen, en nuestras bocas o donde te ordenemos. Obispo Fernando, cierre la puerta y suba el volumen de esa oda magnífica de Bach, creada para nuestro deleite. La lujuria es inocente, y susurra su voz detrás de una sonrisa".

Una noche pensé en el trabajo, antes del tiempo de pensar en ir a trabajar, y apareció un caballo en el living, de la misma nada. Me miraba; yo con un vaso de tequila en la mano y con la otra sostenía el aire en forma de pregunta, el mozo sin bandeja, con la cara flipada y los ojos en la boca.
Tenia un tatuaje, la forma de un dentista con sombrero y un torno en tres dimensiones, lo llevaba sobre el lomo muy reluciente y colorido, pin-up de las masas Masónicas. La firma era una bandera Húngara. Me acerque un poco y dije que no tenia ketamina, pero no dio ninguna señal de escuchar, rechinaba y movía la trompa. ¿Se dice trompa o pico?. Al rato desapareció.
¿Tenia que ir a las carreras y apostar algún caballo con nombre de dentista,?, ¿en una tarde de campo alquilar una montada? ¿hacerme dentista? Ir a un dentista muy colocado suena bien.
Si ello fue un mensaje, señor caballo, je ne comprends. No se NADA de caballos.

Sin reloj igual llegué al trabajo, mi mascara heroína reluce contra el sol y una remera de Hellraiser lo apaga. Volteo la mirada y una colorada rojo sangre diluida con agua espera algún paciente del hospital en la esquina, la ambulancia recién llega, sus piernas blancas lloran. Escalón tras escalón subo hasta el cubículo cubico, "paranoid android", escrito con tinta invisible sobre la puerta; y la  revolución muere cuando el tiempo no le pertenece. Beber la verdad, escupirla, como un recién nacido que aun no sabe donde pisar, y cae, pero su deseo es caminar.

Señora muy austera
se desquita con una cajera
una noche despierta
un día cualquiera:

"Dame el dinero que te pago,
yo soy un cliente,
¿como no podes tener vuelto?,
llamá al gerente"

Le digo que es solo un empleado,
quedese tranqui,
los que llevan la batuta,
descansan en algún country.

Pierdo mi voz, compañero,
y queda el sabor de un sentimiento,
¿seremo' naturales,
o nacimo' del cemento?

polcan

Que lindo es al ver unos policías riendo amigablemente, con sonrisas bondadosas, acercarme y decirles "¿fumamos un porrito?" y entre cha-que-cha-charara dejan las armas en la comisaria y se van a tomar mates al Suquia, en una tarde que amaga la lluvia. Después con la mochila calzada se van a Jujuy y conocen la vida del chaman, abrigados en la corniza cosmica por el cactus de los cuatro vientos.
A los años se recordaran como aquellos policías de la ley, sonreirán y veran que el pasado solo es una linea que ya no es, que la desobediencia civil de Thoreau tiene presente.
Lastima que acá, sus armas abandonadas no juntaron tierra ni se hicieron polvo, se multiplicaron, y salieron nuevos efectivos para no perder tiempo, al grito de que "la inseguridad se cura con cancer". Y para hacerle frente al cancer el arma esta en la sonrisa.

Dostoyevski

Fiódor, lo considero a la hauteur de tout qu'il y a de plus sacre (a la altura de todo lo más sagrado)

Quien fácil se deshaga de sus sentimientos materiales y mundanos, difícil le será encontrar preocupaciones.




(conciencia cósmica)

Los Abrazos Rotos

Mientras atendía el telefono, hoy, la gente puteaba, estaba enojada, conmigo y con todos,
yo leía a Galeano, Los Abrazos Rotos, completito, sin pausa, leía:

Yo me duermo a la orilla de una mujer, yo me duermo a la orilla de un abismo. /noche/3

Y me sonrojaba, y la gente me puteaba, y yo quería decirles que se sonrojen, y piensen, en piernas desnudas, en pequeños copos de nieve, que rían o lloren , que no tenemos alas para ir al cielo, pero nos queda la tierra, para pisar con los pies desnudos, y sentir el frior, jugando a ser niños, con barro en la carne;
¿Cuanto vale tu enojo de hoy,
si una alegría puede durar
toda una vida?

nous sommes infini liberté

Alice (Neko z Alenky) de Jan Svankmajer

Alice

La tristeza no tiene color,
es la niebla de una noche sin luna.

Nietzche escribe con odio a su Alemania, mientras en mi trabajo las mujeres caen en el salón de reuniones con epilepsia. Todos los co-workers miran con preocupación fingida.
¿Por qué? ¿de qué?
Sigan trabajando esclavos que para eso se les paga, y dejen las drogas si no quieren parpadear los dientes contra un suelo recién lavado. Hoy tenía la remera manchada con azúcar impalpable y recitaba en voz alta:
"You know what capitalism is? Getting fucked!"

Freud me toca la ventana e intenta interrumpir, hace cara de cerdo con la nariz apretada en el vidrio tirando vapor. El látigo que quieren usar contra mi ser aun cuelga de la pared, y el vaso de agua en el escritorio quiere ser café. Llamen a un cura para que me dexorcise el exorcismo. Todo puede volver a ser como antes de nacer.

Una noche en libertad, con olores mezclados de lo que fué el día y se reunió en la luz tenue naranja que abunda en el asfalto nocturno con banderas de Argentina sucias, embarradas, desconcentradas, flameando en flamas a la altura de un segundo piso en Colon al 700.
Mezclas mestizas de horarios,
y olores.

A canape encerrado;
a sushi de exposición teatral;
a cebolla con papas de algún jubilado
que no le alcanza;
a papeles sucios
que rodean tres kilómetros de veredas
viejas
y rotas
y arregladas;
a policías
que no tienen ganas de no disparar
a todo el que posea
una gorra;
a un globo naranja
que vuela perdido
de la mano de una pequeña niña
que cantaba
y la madre la tironeaba
en un apuro
"despues te compro otro,
no jodas";
a cafe y cigarrillos;
a una cama sucia junto a la basura;
a prostitutas amigables
que no pronuncian la erre;
a conchas humedas
que buscan el orgasmo;
a nafta;
a mescalina para cuatro;
a sueños de insomnio;
a pieles gastadas
de tanta nada
y todo tanto.

Sobran olores
para querer amar
dolores.

El señor policía
no sabia como contestar:
¿Lo hago por el hambre
o el dolor del hombre?
Tiene un cassette
de gritos
guardado
en  el estuche
chiquito.
Inventó un rito
para tener gemidos
una hora mas

al día.

Om haine orgsicm
destri um cuestab
chaos magnum
ten umbra mortis
sono vergini
intmberenciale pas.
Imverentia xexsx.

Un sabio se masturbaba
porque sabía masturbarse
El tonto lo hacía
porque olvidó como exitarse.
El plan es
ver una mujer policía
metamorfosear
en ninfa.

En días como éstos donde lo privado del pueblo es de todos, pero lo privado del sistema es exclusivo de unos pocos. Que no muy bien sabemos quienes son, y aunque lo sepamos, nadie hace nada porque el asado del domingo no-se-pos-ter-ga.
No puede el pestillo de la puerta transformarse en un miedo a ser observado. El espacio físico cuando se ve plasmado de información que no necesitamos, pero está, para crearnos su necesidad. Puede incluso, haya alguien en mi armario en este momento. Vos anda tranquilo, destapa las antenas parabólicas y usá un colador de metal, tapálo con papel de aluminio y ponelo en tu cabeza; a luchar de que nadie se entere lo que pensás. O eso dicen al menos, y es suficiente. Vos hacélo, tranquilo, en tu casa, y no vuelvas a aparecer por acá.

Picts d' Jesica Ruth (seletzione)

Escuchemos Morphine y Drum N Bass
Cojamos, veamos, arranquemos, rompamos.
Hablemos de cosmos y magia negra.
Reclamemos, pateemos, saltemos, durmamos.
¿Quien fue Jose Maria Roxas?
Vendamos a nuestros padres
al mejor postor,
tengamos muchos hijos
y armemos la revolución

Sea la oscuridad
quien permita ver
un halo de luz
sobre mi sombra;
sea la luz
quien muestre
un halo de oscuridad,
sobre mi piel.

Choqué con una remera y resultó ser un martillo

Hay personas, que debajo de la remera, llevan un martillo, a la altura del corazón, por delante del alma.
No lo llevan para clavar un Renoir, torturar un profeta, construir la cucha del perro o matar vampiros de Transylvania. Están para que nos odiemos. Para inventarnos dolor, moretonear el cerebro.
Caminan con remeras de paz, amarillas, verdes y rojas, pero su piel lleva el sabor amargo y seco, rancio y oxidado, duro y frío, del mango de madera y la punta en cubo.
De la mañana con humo negro y humor gris, del budista que no cree en la tierra, del macho que odia a los machos que no cojen hembras, de la voz silenciosa que retumba en el baño y pensás y solo perdés agua y ganas de sentir. Los "ser o no ser" deprimidos por Schopenhauer, los que no quieren creer porque no se les puede creer, los que achican los ojos cuando no los ves, inventores de historias para existir mañana. Están en todos lados y se puede ver el martillo.
Si el mundo tuviera menos remeras, se colgarían más cuadros de Miró.

 Habitante de todas las clases; la guerra es de mendigos contra ricos - La Gaceta 11-VII-1820

(foto de Manuel Dorrego)

Sed

Diversión para que viajes.
Viájes tu diversión hoy.
Hoy puede ser el día.
Día de ganarle a nosotros.
Nosotros como los comunes esclavos.
Esclavos de la libertad.
Libertad de hambre esclava.
Esclava sensación que desaparecerá.
Desaparecerá y será uno, uno mismo.
Uno mismo con nosotros.
Nosotros con cada uno de todos.
Todos en nosotros.


Fun for you to ride.
Ride your fun today.
Today might be the day.
Day of defeating ourselves.
Ourselves as the common slaves.
Slaves of freedom slaves.
Slaves of hunger slaves.
Slaves that want to be.
Be the one.
One with himself.
Himself with us.
Us with all.
All in us.

Trabalho

Vernos las caras una mañana
diciendo cosas que no son verdad
entre la angustia del sueño
y la vida irreal en la calle;
el deseo en nosotros
es alejarnos cada vez mas,
hasta ser aquello de lo que ayer
hablábamos mal.

¿Seremos humanos que no pueden mirar?
prohibido pensar
algunas horas al día,
como escorpiones alados sin veneno
agujereando el amor,
deseosos por correr,
y comprar, volver a comprar,
¿de que otro modo se puede hablar?

Lleva la hora atada el amanecer,
el atardecer, de noche y en primavera,
verano o invierno, sin descanso en otoño,
balbuceando o diciendo que SI.
Ya no quiero crecer
en este imperio de aburridos,
con corbatas para ahorcados,
y dólares para el ganador.

Escribo en digital

no me siento tan mal

por los arboles

y la gente calva

que se baña

sin shampoo.

Pornografía de revista

ahora en el website;

el pibe del call

a las dos de la mañana

atiende a un viejo

sin servilletas.

¿Que podría pasar

si el árbol gritara

su savia?

Sumando ropa

Pienso en lo poco que alcanza el dinero, la cosas que no puedo comprar. Comida gourmet, lsd, ropa, de la linda, para acercarme a una flaca que me encantá y se viste lindo. Por el momento he podido articular unas pocas y simples palabras tales como "hola" y "adiós" en cuatro largos meses de escasos minutos. Tiene un peinado de esos con flequillo, sexy, y un culo que parece digno de la big apple; me pone como el big ben a las twelve o'clock.
Pero Sumo y el aroma a ginebra que deambula en mis siete paredes, como un humo invisible, hace mierda las ideas y le da una mano al cerebro que empieza a pensar, yendo más allá, no hacia el futuro que esta mas allá, si no al más allá del presente en la cotidianidad. Aunque el futuro ya llego dice otro pelado.

-Rubio tarado sin Fiorucci, ¿te gustó el nuevo...Kurosawa? No sé cuanto tiempo llevo encerrado en este lugar.

Mejor las minas sin ropa, de toda raza y credo, tal vez con medias largas de las que llegan hasta el muslo y son multicolor. O las que son negras y rotas, que las usás en la cabeza mientras jugás con las manos en las tetas y te transformas en un revolucionario cualquiera que busca la libertad del sexo, peleando con algunos que te vienen con que los gays no son familia: santos sapos pedofilos capitalistas Batman. Esa gente que piensa distinto, y escuchás las discusiones que no sabes quien concientiza a quien, porque la conciencia es nuestra y somos nada más que los protagonistas de nuestra propia película.
De todos modos es algo metafísico. Excepto la ropa, hay que sacársela y hacerlo una cuestión física.
Are you all that different, are you just the same as me?

Cortos de poesia cortos

Amor

Había un tipo vomitando

al costado de una calle,

sobre el cordón.

Lo observe a los ojos,

me dijo:

"La angustia

no se pierde con amar.

Hay que vomitar"

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Pintura

Color blanco,

color marfil,

color diente de calavera,

color te con leche,

color parásito de mierda,

color bilis de azúcar,

color suicidio invisible,

color semen sobre tus labios.

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Marketing

 Se volaron los carteles de publicidad
-¿y ahora que que vendemos?
preguntan los publicistas.
-¿y ahora que compramos?
preguntan las viejas chusmas.
Yo me vendo por sexo,
viejas.


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Política

Cafiaspirina para los señores calvos

que se encuentran en el saloon

pensando asesinar al redactor

de ésta actual nota.

-Encocainomanados corren los políticos,

y la gente los mira con el naso blanco.

Cocaína Para la Victoria

Popper Justicialista

Unidos Con Dextrometorfano

,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,

Los calvos se acercan,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,

¡ya llegan!

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Idioma

Wowans, fucking wowans,

they see you, i don't see me.

Wowan, dont drive me crazy,

i are, already, much very

psychotic about you

all.

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Libertad

Los ojos que no ven la verdad

son aquellos perdidos en un nogal.

Con solo desviar la vista

se puede ver el cielo y su infinidad.

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Religion

Rezar es fácil,

lo dice el padre Grassi,

también el papa,

un antiguo nazi,

¡pero che!, ¿será así?

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Cumpleaños


En una esquina
con olor a podrido
donde hay casas
 de putas gordas
con medias rotas,
hay escrito sobre el asfalto:
"Feliz Cumpleaños".
Seguro
es para vos.

Tua en democracy?

El hombre te quiere salvar y no le entendés, tampoco sabes si esta hablando, parece mover los labios un poco detrás de esa cara rojiza; o lo estas salvando vos, entonces te vas un poco anonadado mirando hacia el este, contramano, y todos con Jesús serán salvados. ¿Que?

Todos se vuelve locos y a vos te tratan de normal, entonces vos sos el loco y todo el mundo es normal, o todos son normales viviendo en la normalidad, o todos están locos salteando la locura. Te encojes de hombros y a otra cosa mariposa.

¿Que?

Nublado o con mucho sol, incluso lloviendo, los pies nunca se ensucian por dentro. Caminando a patas, destapado, con suela de mugre por el piso de tu casa, acumulando un sin fin de nuevos olores y tóxicos jamas testeados pero con una ISO que les permite existir.

Volvés a un lugar del cual nunca viniste, porque si no sabes a donde vas, como sabremos de donde venimos, si nunca supimos si vinimos, si nos fuimos, si estamos, si somos. Todo a futuro, porque nunca pasa mas del presente, y el pasado es cosa de viejos malandras que extrañan cuando la cocaína era barata y no estaba tan cortada; había tipos con fale's y la pija dura, diciendo que hacer y que no hacer, bajando las escaleras borrachos, disimulando ignorancia, escribiendo reportes de gente que no saben si vino, si se fue, si se va a quedar, si desapareció ¿Que?

Todos deben dar sus horas criminales al servicio del pueblo, que dentro del pueblo es un pueblo mas grande para un pueblo mas chico que no tiene horas.

Democracia y esclavitud para todos.

¿QUE?

Ejemplo paranoide introductorio

Todos los policías cuando se suben al colectivo me miran, observan si llevo drogas, si tengo cara de susto cuando me cruzan la mirada, si acaso haré alguna locura como bajarme en la próxima parada soltando mi pelo con apuro mientras pido a todo el mundo "permiso, permiso". No. No hago nada, solo me río por dentro y se que jamas me llevaran a donde sea que llevan a la gente loca, que anda en colectivos sin droga pero parece que llevan, que no tienen rastros de sangre pero con la culpa de asesinato en los hombros. Solo hay que actuar normal, como todos.

Le vine

Hola kiosquero vecino,

veo que tienes nuevo cáliz viejo

con mucho vino para compartir,

lindo plateado, parece de cristal

llamemos algunos espíritus;

¡esta noche se ponen a cantar!

No llames a Dante,

con su infierno intelectual

cantor de cantores, canto tras canto,

dejaló solo en su quilombo,

¡metamorfosis de piel por doquier!

Bebamos vamos bebamos

tu mujer no debe estar lejos,

y creo tener una mujer cerca;

vaya encrucijada,

creo estar elevado

¿cuanto tiempo llevo acá?;

mejor dame los cigarrillos

que una chica me visita en casa,

y yo todo me olvido

cuando veo un poco de vino.

Esa presumpción

que logran en mi

su piel aromática,

de flores descendiendo

pornográfico-ilimitado,

de un atractivo maquiavélico

sexual, sin dudas.

Afrodisiaco y pasional

los mirares ajenos, de momentos,

moviendo labios y piernas

remeras y collares,

solo pueden restar mi pensar

viendo un un pesado velo

correr por las mejillas, 

buscando un rico capataz,

eficazmente capaz de frenar

y sentarse al rededor del altar,

y tener la camioneta de ruedas

modelo mejor que el vecino.

-¡mi gran cherokee,

de minifalda y escote

a tu búsqueda voy!

Yo las miro,

porque no me dejan tocar,

ni en pedo.

Arbol Japonés en Otoño

Hay agua que nunca cae de tu sien,
cuando estas nerviosa
y hablas de formas con las nubes;
nunca queres mentirme,
sabes que tu reflejo es mi espejo,
nos miramos sin mirarnos;
y ahí esta tu gota
otra vez
que no quiere separar nuestro reflejo
de nuestros ojos.

Ginebra con coca;
migraña de un dia y tetralgim;
tabaco armado con cannabis meado;
en mi soledad con el viento (que acaba de llegar);
Kurko y la distorsión de una guitarra en Buenos Aires;
el conocimiento silencioso, ¿silencioso?;
Falta la locura de mucha gente,
¡callen al eco!

Mamá Fando

Sentí mi cuerpo enfriarse,
lentamente cediendo al sueño
mis ojos cerrándose en tus ojos.
Escucha mi ultimo suspiro,
de muchos otros que se apagan,
yéndome a la soledad
para volver en tus recuerdos.

Dormir en un suicidio

Consideré un amor alguna vez, con varias copas de un malbec picante, sentado en el cordón del presidenté Irigoyen, de a sorbos radicales pestañeaba con el ardor sobre la sien. Luego dormi.

Desperté con con una resaca mañanera, tenia un cigarrillo apagado entre los dedos y un poco mojado, habia un pequeño rio de calle pasando por mi espalda, seguro de algún vecino pretenciosos lavando su auto un domingo de Octubre.

Y el amor que consideraba no se a quien pertenecía, ahora solo se me ocurre la masturbación.

Entre a casa, que no estaba lejos, y fui al living, me senté en el sillón ahumado que uso como armario de camisas arrugadas; la ropa arrugada se desliza mejor. La televisión hace de espejo, y no hay nada en ese reflejo que me diga algo sobre las noches anteriores. Enciendo la casa musical con guitarras españolas y versos cubanos a ver si quitan un poco el aire pesado que genera el encierro.

¿Y el suicidio es liberación?

Tenés la posibildiad de abrir la llave de gas, cerrar todas las ventanas y ponerte a leer o meditar, dejando que la casa se llene del toxico hasta que provoque sueño. Y adiós sueños.

Ahorcarse, según el listado de Ben, con el cual coincido plenamente, es una muy mala idea. Enchastras los pantalones defecando o meando, agitas el cuerpo que va cambiando de colores, un amarillo hepatitis, rojo vestido, un purple haze, resulta:

repugnante repulsivo

repetitivo reestablecido

repelente resumido

rebajado recaído

recargado (de mierda) recitado

rechazado recurrido

refunfuñado regateado

regular y republicano

reventado.

-Atención al suicida, ¿en que podemos ayudarlo?

-Si, quería saber, ¿a donde puedo mandar un curriculum para atender ahí?

Desconocidos

Unas camionetas se pasean por la calle, tienen dos megáfonos en su techo, uno grita nombres, el otro grita apellidos. A la gente parece interesarles. Es un momento de mucha alegría festiva déjenme decirles, la sociedad se abastece de hojas y lapiceras, saltando en ritmos invisibles. Algunos mas osados con un lápiz escriben la pared. Buscan un nombre y un apellido que les guste, para luego encontrar una persona que les pueda decir cosas del pasado o crear un futuro utópico persona que tenga la misma combinación, y charlando buscar su realidad, su existir, decorando una historia de como vivió, cuantos hijos tuvo, cual era su comida favorita. Tal vez debería hacer lo mismo, pero lo voy a escribir en mis brazos.

-¡Francisco! ¡Juan! ¡Roberto! ¡Alejandro! -grita el megáfono de la izquierda. Me gusta Roberto.

-¡Goya! ¡ ¡Miro! ¡Santoro! ¡Casona! - grita el megáfono de la derecha. Elegiré Santoro.

Ahora debo encontrar una persona

o tal vez más,

con los mismos nombres,

y buscarlo,

volver del olvido,

traerlo en un recuerdo.

¡Roberto Santoro!

Comida rapida de Charles Bukowski

llevé a mi amiga a tu último recital de poesía,
me dijo ella.
¿ y que? ¿ y qué ? , le pregunté
es joven y hermosa, me dijo ella.
¿y bien? le pregunté
no soporta tu
osadía.

después se estiró en el sofá
y se quitó
las botas.

no tengo unas piernas muy bonitas,
dijo.

bueno, pensé, yo no hago una poesía
muy bonita y ella
no tiene unas piernas muy bonitas.

! dos revueltos !

(buenas piernas buen poema)

La fest

Aristócratas monarcas unidos con blasfemos bastardos para una tarde de orgías y té.

Metafísica y metanfetamina de ninfomanas en el salón.

El rey folla un árbol por el palco.

Leche de cabra que sale de las estatuas.

Ángeles negros con penes gigantes.

Trompetas de miles, pianos de Chopin.

Se ve el anfitrión que anda de drag queen.

"!Napoleón, napoleón¡

hoy gran fiesta en el panteón

bienvenidos a la traición,

mis amigos, pegasus de fornicación"

Contentos en la danza se visten de piel

Elevada la tierra en nubes de vapor.

Las gotas viajan por la selva de hilos humanos:

Transmutación, transfiguración, transfusión

La palabra aúlla, la frase desgarra, la letra grita.

Se vierte vino sobre la oreja de una virgen

Ritual naciente de los que usan mascaras azules

Todo es espiado por un joven a caballo.

Desde el dibujo de vidrio en la cúpula del techo.

Hieronymus Bosch. Se sienta y masturba el bolsillo.

Eyacula en la mano donde se sienta un pájaro.

Le pica con el pico, le aletea con las alas.

Cae el joven a caballo sobre el medio del acto

Brota sangre de tres pieles que no se mueven

El anfitrión de pelos espanta súbditos blancos.

Hay horror en la paranoia y todos se asustan.

Corren y es tierra de nadie para quien no escapa.

La puerta se aprieta y algunos se excitan.

La luna da la bienvenida a quienes cojen sobre el césped.

El caballo sin amo se excita con las transeúntes.

Asesina violando como a hormigas sin rumbo.

Ya es de día gritan los esclavos.

El salón reluce limpieza por sirvientes pobres.

Un aburrido sonido de pasos de taco rebota el pasillo.

Nadie encuentra al rey que no durmió en su seda.

Parece que otra vez ha escapado en sueños a su palco.

Donde el techo sonríe con el Carro de Heno hacia afuera.

Cerca de un árbol, un caballo se erecta el pene.

La vida no es definitiva, todo puede ser manipulado a gusto por aquel que desee vivir sin un concepto establecido, la desintegración e integración de infinitas posibilidades cambiantes a las que a diario uno se puede someter con solo deambular por una vereda, de día o de noche.
Lo definitivo es la muerte, que llega sin previo aviso, dejando nuestros rastros en algunas fotografías, y no hay lamento para quien en vida solo supo estar muerto.

Es un día normal, como cualquier otro, sin haber bebido en los últimos días, y por la noche empiezas a sentir resaca, dolor de cabeza, baño cada diez minutos. A veces hasta vomitas.
Entonces te preguntas, ¿de que noche habrá sido?
Maldita resaca tardía.

Los ojos que no ven la verdad son aquellos con la mirada fija en un nogal. Con solo desviar la vista se puede apreciar la infinidad del cielo.

Aquel que burla
también se burla,
y la burla más grande
es que no lo sepa.

Smog

Sentado sobre la mesa circular dejaba caer el atado de cigarros exportados. Pedía un combo con cortado, tres vasos de soda caustica y una margarita para adornar el centro de mesa, recordandole aquella psicóloga que tan bien cojia.

Empezó a desnudarse por debajo de la silla observando con rostro perdido cada familia al rededor que siente a Ronald violarlos analmente con un ketchup saborizado en ajo.

-Ya no se mientan a si mismos, coman verduras, pisen caca, vendan retretes, salten de techo en techo, no tomen corazonadas de vecinos envidiosos. Lustren los zapatos de cuarenta olvidos cotidianos.

El olor a quemado en la cocina divirtiendo la cocina, gas y fuego que revolotean en un mágico malabar cirquence de pan tostado (circense dicen los carteles), carne negra a punto de hervir costillas y viejos mejicanos ilegales largan espuma del momo. Todo trágico y con mucha ropa. Los concursantes de la comida paga se fueron sin comer y los tickets se trabaron en la pantalla negra de Microsoft DOS.

Un hombre desnudo apareció por la puerta principal y aprovecho el desconcierto para robarse las empanadas de una burguesa hamburguesa con tres hijos castaños que solo comía de a semanas. El show del vomito infligido sobre el plato, las piernas de los niños chorreando sudor, que revolearon la mesa hacia un mejicano que tuvo la idea de escaparse y poner un restaurante de comida china. Adiós idealismo contemporáneo.

Un bombero voluntario a la corporación Por Un Trato Orgasmico Menor, mas conocido como PUTOM, se acerco al hombre desnudo y pregunto sobre su actuar ilegitimo en una situación así.

El hombre respondió:

- Mi pecho y mi sangre son hechos de humo, durante mucho tiempo prendí fuego mi familia para ahogarlas en el pesar negro gástrico. No soy sadomasoquista solo soy humano y correcto. Me gusta el humo. Me dicen Humo. Se ha transformado en mi vía respiratoria, sin humo no puedo vivir, el aire libre me resulta apestoso, he incendiado mas de mil casas solo por mi supervivencia. ¿Dije que me dicen humo? Ha sido un placer, mi familia aun no ha muerto, debo irme.

Ruido

La calle se deleita en una sinfonía estrepitosa, la heladera se estruje en golpes, el edificio parece una industria eléctrica para la ciudad, el inodoro surte un liquido interminable, la tele interfiere estáticamente lineas verticales, los vecinos escuchan arjona; en el techo las ratas caminan y la ventana llena de palomas con insomnio. Cagan.

El sonido de tu respiración que golpea en la almohada y rebota sobre mi oído, reposando en mi brazo, pensando tal vez ¿que haríamos tu sin mi, mi sin tu, sin tu mi?

El corazón contra el colchón sintió el eco de tu espacio vacío, dejándose llevar por una telaraña de pensamientos ¿que hacemos yo sin ti, sin ti yo, ti sin yo?

Vuelve el sol a la noche, como aquella vez, y muchas otras, inundando la nostalgia para despertar con el pulgar clavado en el pecho; desalmado y desangrado.

Rondas allí, mientras mi manos se secan, en la perdida del tacto. Desde siempre y hasta cuando, en un espejo transparente que veo.

Suena el ansioso despertador,
monstruo satelital;
dormiré
mucho más,
conociendote
allá, .
Dormire,
¿y despertaré?;
cuando estés.

Ph: http://jesicaruth.tumblr.com/

Cuida las flores antes que se marchiten,

cuida el sol antes que amanezca,

cuida mis palabras antes que las entienda,

cuida la sonrisa antes que entristezca,

cuida de nosotros antes que ya no exista.

Nuestras flores bajo el sol recitan las palabras que dan a tu sonrisa mi existencia.

Vuelve el sol a la noche, como aquella vez, y muchas otras, inundando la nostalgia al despertar con el dolor clavado en un pecho desalmado.

Pienso en esta realidad inigualable donde corren sustancias que brindan mi paz, ¿porque no estas aquí? Rondas allí, mientras mi manos se secan en la perdida del tacto. Desde siempre y hasta alla.

Suena el ansioso sonido que larga el monstruo satelital negro, pero ya despierto, y se que no sos una ilusión, igualcamino dormido, despertare el día que llegues.

La música me llevaba en quietud a través de la rica bebida, en tal vez algo que podríamos llamar paz, mientras garabateo en las hojas no mucha guerra. Al momento que la canción dio su ultima nota, y hace ese espacio en blanco hasta dar comienzo al nuevo tema, escucho al vecino gritar en el pasillo:

-¡Y no me rompas mas las pelotas
Se escuchan luego unas pequeñas risotadas que se escapan de una niña correteando por el pasillo rumbo al asensor.

Comienza la nueva canción:

-Todays been ok- canta Torrini.

Apuesto a que la niña diría lo mismo. Riendo.

La ostia madre. Dios se escapo.

No escucho muy bien, la habitación huele a vejez, a polvo, a un tiempo pasado indeterminado que nunca se fue, como esa vieja maquina de escribir que espera dedos. Las botellas están rotas, vacías, escupidas, es mi ultimo porro y no hay dinero de este país, al menos no hoy, aunque el problema sera del mañana. Ayer tampoco hubo de todos modos.

Hay unas pisadas cerca del baño, ¿serán de Dios? Iban encaminadas hacia la puerta del patio y luego se perdían por el césped. Invente un recorrido sin vueltas pisando el verdor fresco, esquivando grillos, alarmas, osos, y llegue a una enorme pared amarilla que siempre esta ahí pero no recuerdo haberla visto. Tenia una marca por arriba, un jeroglífico que se perdió, tuve que traer una escalera para tenerlo frente y analizarlo. Resulto ser un dibujo, un niño jugando a la pelota con un sombrero multicolor, frenado, ahí, no se mueve, y seguro no se mueve porque lo veo, tiene temor a mi lujuria, no juega. Ya me iré, y seguirá parloteando con su pelota mientras por otro lado sigo buscando olores que no recuerden nada. Se muy bien que no los buscare en la cama, ese inmenso, gigante cuadrado de pieles gastadas, cambiadas, donde muchas veces se creyó saber quienes eran quien. Es solo olor a dolor.

Insomnio de Cuna

Todos con miedo, todos sin cielo
formando ideas directo al infierno.
Escucha los llantos, rodeando al temor
vibra tu cuerpo el demonio tambor.
Mira las penas en los ríos de lava
el tiempo no existe, y el ángel no habla.
No duermas mi niño, no duermas ya,
encuentra un sentido en la eternidad.

Carta de una esperanza fingida

Tengo mucho para contarte, pero ahora se hace tarde. El baño hace ruido todo el tiempo, es imposible frenar el agua del inodoro, no para nunca. Cerre la llave de paso pero igual sigue emitiendo chasquidos constantemente, parece una persona que caga todo el dia.

Vino tu amiga Anto, solo dijo que no sabe de vos y estaba preocupada. Igual solo la atendí por el portero así que no hable mucho con ella.

La idea era hablar sobre algo antes de que se haga mas tarde, de lo que ya tarde se ha hecho. Tus papás estuvieron muy molestos durante esta semana que los dejaste acá, sabes como son, encima con olor a viejo de oficina, impregnaba la pieza, encendí mas de veinte sahumerios. Aparte, tu mama lleno la casa de cruces. La casa parece un santo grial, falta que vengan las templarios. No entiendo como alguien como vos puede ser su hija. Mi Sodoma-Gomorra.

Voy a los hechos. Estuve con tu padre a solas, le dije que íbamos a charlar del partido entre Racing e Independiente a la noche, así nos relajábamos un poco y bebíamos algunos tragos mientras esperábamos a tu mamá. Dos cervezas riéndonos y pasando un buen rato, pero tu papa se emborracho rápido y empezó a chacharear sobre una noticia que pasaban en la televisión de unos tipos que traficaban cocaína por el lago de Bariloche. Para mi tu viejo se daba de pendejo, estaba muy tenso y se tocaba la nariz. Aproveche que estaba distraído, agarre la cabeza por atrás y clave uno de esos Shushitzu, los que están guardados en el entrepiso, y se lo clave al costado del cuello, a la altura de la yugular. Fue mas fácil de lo que esperaba, se deslizo como en carne tierna, una vaca embarazada. Me senti a-li-via-do, como para explicarlo en palabras. Cayo al piso y gritaba con un sonido irreproducible, de película de terror japones, saturado, manoteando al juego del ahogado para llegar al cuchillo pero no llegaba ni a la espalda, caía en el piso otra vez y seguía gimiendo esos gritos callados. Agarre un Shushitzu mas grande y se lo clavaba en la espalda, siempre la misma fuerza pero en distintos lugares. Hacia un sonido como de esos que hace tu concha cuando esta muy mojada.

Me quede mirándolo, estaba ciego, me tape la boca con la mano, le temblaba el cuerpo como un epileptico, corría sangre como un trapo de piso que no aguanta la lluvia, hasta que dejo de moverse, y no había mas sonido que los grillos afuera y la tele que pasaba videos graciosos de internet. También se oía el viento, estuvo soplando muy fuerte durante todo el día. En el trabajo tuve que ayudar afuera porque se volaban los carteles. Un día complicado para todos.

Después entro tu mamá con cara de culo, como siempre, gritándole a tu papa sobre como ella estaba pagando los impuestos y la comida, que era un vago de mierda que se retiro muy joven del servicio militar. El estaba metido en la heladera con las piernas afuera, parecía buscando un sanguche de gula por la madrugada. Lo puse así para sacarle algunas fotos, me resultaba interesante el contraste.

Cuando se cansó de gritarle, (nunca los escuche discutir sobre sexo, ¿cojen tus viejos?) vio la sangre en el piso, empezo a hacerme preguntas extrañas, me puse nervioso y le pegue en la cabeza con un martillo que estaba sobre la mesa. Ya en el piso, segui golpeandola con mucho odio, como a un melancia de vino blanco, color rojo, chorreando perfume de 212 falso. No se quejó ni se movió, la calma después de la tormenta.

Los deje asi, y me puse a escribirte. Creo que aun estan discutiendo cosas sobre las compras del mediodia. Me tienen miedo. Ya no estoy borracho, estoy muy bien, fumo menos, trabajo mas, me hago la paja pensando en vos y no con las revistas que compre. ¡Eso debería encantarte!

Espero la estés pasando muy bien. Muy bien no la estoy pasando esperándote. Te extraño. No te enojes conmigo.

Te amo mucho.

Tuyo, siempre.

Siempre me gustaron las monjas que fuman porros en la calle,

las chicas que dicen lo que sienten,

los perros que hablan boludeces,

drogas para la migraña, en exceso,

bailar como si nadie te viese cuando nadie te ve,

el sonido del hielo cuando toca fondo,

el sexo que se huele a la distancia y queda impregnado en la almohada,

las arrugas de rock en Iggy Pop.

Nunca me gustaron los políticos

y la gente que dis-gusta.

Sementerio

Veo a lo lejos dos personas sexuales
una está muerta, la otra no
me acerco a contemplar,
descubre  mi suave andar y corre hacia los arboles,
puedo ver los gusanos juguetear
entre la carne fría y el semen fresco.

Sentado sobre el cadáver
pienso sobre su esqueleto,
cuantas veces habrá dormido
cuantas veces habrá soñado
cuantas veces fue amado
cuantas veces habré muerto

Las palabras que creabas ayer,

cuando ibas caminando, despistada

encontrada con una idea afiebrada

imaginando destinos, en una espuma,

observando mi silencio, el espectador,

vereda de chancletas, fuera de la sombra

por el costado de los edificios

en un juego solar

aparece, desaparece,

como las sonrisas cruzadas,

encienden, apagan,

damos vuelta la esquina,

y dijiste

"Ya nos perdimos"

y yo me perdí, apenas te vi.