Vanidad banal

La vanidad alcanza un nivel de percepción tan alto que hasta resulta irreal la creencia del ser vivo como un intelecto superior.
¿Que acaso un perro se compara a otro? Ellos no tienen revistas Cosmopolitan que leer, ni estigmas sociales descendientes culturales, como burgueses del 1700 con corsés y tetas gomosas. Eyacular sobre ellas seria un eterno estigma en mi pene.
De todos modos la belleza tiene escrúpulos dependientes del gusto, casi siempre, individuales en cada ser,  excepto cuando, por supuesto, se le encuentran motivos sociales incongruentes del estilo que le da forma. La belleza no tiene forma. Deliran aquellos que buscan la verdadera belleza humana detrás de ojos que nunca vieron la sinceridad. Miss universo my fucking ass, prefiero un culo gordo con buenas piernas, y otros las preferirán con grandes tetas y voluminosos pezones, hasta aquellos que se exítan con solo ver las pecas en la espalda; ellas representan la adicción sexual. Mas pecas, mas sexo. Y los lunares el sadismo y la sodomía auto infligida. Adoro mis lunares.
John Waters ríe mucho sobre la belleza, por sobre todo en su titulo de Female Trouble, inyectando maquillaje en la cara quemada de Divine. Es, como muchas, una voz que crea el pensamiento distinto a la concurrencia común, al vestido corto con piel suave, a la panza chata con el culo parado.
¿Quien busca la fealdad, si ella no existe? La determinación de la misma la genera una cultura en la cual se crece, al son de muchas voces que repiten lo mismo durante años. ¿Como no alcanzar ese mismo, si la libertad se ve privada de la forma inconclusa e inexistente?
La bella vista de un atardecer en una plata, o en un cementerio, ¿cual es la diferencia?, solo importa la felicidad en aquello que llamamos belleza, a nuestros propios ojos. La vanidad es banalidad del insurgente que cree lo que otros siente, y no nos dejan sentir lo que nuestros pies desean caminar.

El precio de un lomo completo es igual al de un ensayo por Marx y algún cuento de Edgar Allan Poe.

Myojo

Hoy almorzé con vino,
hoy quiero dormir con Morfeo,
hoy Nietzche me dijo que admire a Dionisio.
Las metamorfosis del cerebro,
¡Con cuidado!
Salvia divinorum ojos de la pastora,
chamánica y filosofal,
el sueño de una copa, una pipa,
el humo es aroma, el liquido vapor.
Empedernido el cerebro por saber,
elevar la sien y cerrar los ojos,
¡que locura aquellos reunidos sobre el suelo!
¡es la orgía lo que buscan!
¿o solo son neuronas en extasis?
Viajemos en oraciones
más allá de la ebriedad,
al corazón del pensamiento,
en un mantra de paredes blancas.

Mercadotecnia

No hay lógica, se perdió, en algún viaje, de Grecia a Inglaterra, o de un irlandés sucio a la tierra de aborígenes Cherokee.
En mi trabajo de atender comunicaciónes simplistas, técnicas, por valores e inconveniencias del azar, he escuchado todo tipo de lógica ilogica.
Si bien pueda no entenderse la comunicación, es difícil, desde siempre, depender de las tecnologías utilizadas para proveer la satisfacción del entendimiento, Pero hay excepciones particulares de pura ignorancia en la compra o venta de adquisiciones para TODO.
Existen conocimientos básicos donde el "conocer" trata de un sentimiento diario y nuestro, como el calzado de las zapatillas en los pies, el gusto favorito de un helado, si la carne se prefiere quemada o jugosa, o cual es el lado de la almohada que se prefiere.
Gente, hija de puta, quiere comprar cosas por el hecho de ser hija de puta, de políticos con la minifalda rota y la corbata amarilla. Otros, por aburrimiento, y el consumo siendo su diversión momentánea que arrastra a una felicidad ficticias que dura lo que un pedo diarreico. Derretido sin mucho tiempo en solido, como las faltas al gran amor de Dios cuando la monja se moja en la alcoba, y reza. Oh, dios, si sabrá Ken Russel al respecto, o demonios digo, que Huxley también. Lo cósmico es cada vez mas accesible, pero lo material es mas simple.
Por lo tanto, como resumen de buen técnico superior en Marketing, que bajo titulo alguna vez fui, y quise ser (porque licenciado suena mucho mejor) debo decir:
- La compra de un producían o servicio, bienes al por mayor o menor, rocas blancas o verdes, sin el previo conocimiento de lo que es, o como se debe utilizar, es de simple idiotizmo consumista de aburrimiento televisivo, un poco radial tal vez, con ignorancia pre-meditada, con el conocimiento de "solo se que no se nada, pero no es mi culpa", adquiriendo la culpabilidad hacia el gobierno, seguramente, como excusa, esa MALDITA excusa, en la simpleza y mínimo esfuerzo para solucionar la tristeza del aburrimiento. Compre, y compre más.

Somn

-Pase, venga, mire ya: Los mejores culos exóticos contemporáneos del mundo- dice un negro del mapa mundi.
Una pareja de ricos discute la validez de sus argumentos. Suben a un taxi y chocan con un monumento de la plaza. Culpa de unos niños, que pobres, se burlaron de la limosna.
En la esquina tienen sexo dos transeúntes, gritan sobre incesto, violaciones, penetraciones, libertinajes y masturbaciones. Son censurados por una mujer policía que llevaba nunca cojió.
A la lejanía se prende fuego un edificio que se planeaba transformar en un shopping. No hay nada que llorar en ese caso.
Un novio extraña a su novia, que duerme desde hace cinco años, tres meses, una semana, cuarenta días, siete horas, veintiocho minutos con cincuenta y tres segundos. Hoy ya es viernes. Las zapatillas rollingas del novio exhalan mariahuana, que pronto, se convertirán en un símbolo hipster.
El ricachon accidentado, sangrando, poco exitado, pide al negro con el pene parado un cigarrillo. El novio trae el fuego, que guardo en un bolsillo interno del pantalón, junto con la foto de su vieja.
Hablan de política mientras se esfuma el pensamiento, creen en los sueños, tanto como Freud creía en la cocaína.
La novia duerme con los brazos cruzados, desde hace cinco años, tres meses, una semana, cuarenta días, siete horas y treinta minutos con dieciocho segundos.

Tachar

La hoja esta tapada en rayas, tachones de palabras, y a poca luz, con paz salada y guerra dulce, entre navidad y año nuevo, cuando el amor transpira necesidad, y el ventilador no llega para allá, ni la luz de la mañana entre la noche que acerca el día, cerca de Dorrego (un libertario) y el maldito Laprida. Borges era su pariente, pero los montoneros lo mataron, seguramente, detrás de un sol poniente, en la Patagonia, que doliente, crea charcos de sangre caliente.
Hay ciudades argentinas donde los carteles con la palabra Julio. A. Roca fueron tachados, y arriba colocaron "Pueblos originarios de América Latina"-
Por lo que borrar nunca esta mal, siempre y cuando, lo que se escriba encima, sea la verdad.

Sauce

¿Cuan quebrado queda el cielo
luego de una tormenta?
Bebiendo un vino amargo
en la sombra de un viejo árbol.

Asoma la luz que refleja sobre mi pecho,
recorriendo mi cuerpo deslineal,
ahondando en su pelo
esparcido sobre el suelo.

Durmiendo pero sin soñar,
ella sueña, pero no duerme.
Se esconde otro sol, en otra nube,
la tierra es un espejo del cielo

Lejos, donde no hay horizonte
se asoma una luna sonriente,
agitándose el árbol con viento
y su pelo acariciandomé.

Entrada la noche viva
con mi botella amarga vacía
en sus ojos la interminable infinidad
blancos, sin vida.

¿Cuan quebrado queda un corazón
pasada la tormenta?
Bebiendo mi amarga razón,
ella yace muerta sobre la luz del viejo árbol.

Yo soy el hombre
yo soy la mujer
yo soy el sexo
yo soy la muerte.

Yo soy la religión
yo soy el ateísmo
yo soy la verdad
yo soy el error.

Yo soy la libertad
yo soy la esclavitud
yo soy la revolución
yo soy la vida.

Yo soy la mierda
yo soy la mierda
yo soy la mierda
yo soy el hambre.