Nietzche escribe con odio a su Alemania, mientras en mi trabajo las mujeres caen en el salón de reuniones con epilepsia. Todos los co-workers miran con preocupación fingida.
¿Por qué? ¿de qué?
Sigan trabajando esclavos que para eso se les paga, y dejen las drogas si no quieren parpadear los dientes contra un suelo recién lavado. Hoy tenía la remera manchada con azúcar impalpable y recitaba en voz alta:
"You know what capitalism is? Getting fucked!"

Freud me toca la ventana e intenta interrumpir, hace cara de cerdo con la nariz apretada en el vidrio tirando vapor. El látigo que quieren usar contra mi ser aun cuelga de la pared, y el vaso de agua en el escritorio quiere ser café. Llamen a un cura para que me dexorcise el exorcismo. Todo puede volver a ser como antes de nacer.